"¿Y?"
"Pero no más preguntas", continuó. "200 dólares. Lo tomas o lo dejas."
Se me secó la boca. Me agarré al borde de la mesa.
Esa descripción: esa era ella. Esa era Nana.
Pagué los 200 dólares sin pestañear. Sostuve la pulsera todo el camino a casa, agarrándola como a un salvavidas. Por primera vez en diez años, sostenía algo que ella había tocado.
Pagué los 200 dólares sin pestañear.
***
Mi esposo, Félix, estaba en la cocina cuando entré. Estaba de pie junto a la encimera, de espaldas a mí, sirviendo el último café en una taza desportillada que teníamos desde el año en que nació Nana.
No se giró. "Estuviste fuera un rato, Natalie."
No respondí de inmediato. Me acerqué con el brazalete apretado en la mano, con el corazón latiéndome con una mezcla de esperanza y miedo.
"Félix", dije en voz baja, ofreciéndoselo. "Mira esto".
"Estuviste ausente un rato, Natalie".
Se giró, frunciendo el ceño. "¿Qué es?"
"¿No lo reconoces?"
Su mirada se posó en el anillo de oro que llevaba en la palma de la mano. Lo sostuve más arriba, justo debajo de su nariz.
Su mandíbula se tensó. "¿Dónde lo conseguiste?"
"En el mercadillo. Estaba dando vueltas".
"¿Lo compraste?"
"¿Dónde lo conseguiste?"
"Un hombre lo vendía. Dijo que una joven se lo vendió esta mañana. Tenía el pelo largo y rizado". Me tembló la voz. "Félix, es suyo. Lo sé. ¡Míralo!"
Le di la vuelta y le enseñé el grabado. "Para Nana, de mamá y papá."
Ni siquiera lo leyó. Retrocedió como si le quemara. "¡Dios mío, Natalie!"
"¡Es su pulsera!"
"No lo sabes."
"Felix, es suya. Lo sé. ¡Mira!"
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