—Era con lo que iba a comprarle el cumpleaños a mi mamá —dijo—. Pero creo que aquí también le va a gustar.
Luego miró a Nicolás.
—Oiga.
Él arqueó una ceja.
—¿Mande?
—¿Todavía me debe algo, no?
Nicolás sacó de la cartera el billete arrugado de cinco dólares, guardado dentro de un protector transparente.
—Sí —dijo—. Esto.
Ella sonrió tantito.
—No. Me debe no irse.
El golpe fue suave.
Y exacto.
Nicolás se puso de rodillas frente a ella.
No como un billonario.
No como un heredero.
No como un hombre que por fin entendió cuánto cuesta llegar tarde.
Solo como un padre.
—No me voy a ir —dijo con la voz firme, aunque traía el alma hecha agua—. Ya me fui demasiadas veces sin moverme. Ya no.
Alma se quedó viéndolo.
Luego se lanzó a abrazarlo.
Él la sostuvo fuerte.
Con miedo.
Con amor.
Con culpa.
Con todo lo que por años creyó que lo debilitaba y resultó ser lo único capaz de salvarlo.
Arriba, el cielo empezaba a oscurecer.
Nicolás metió la mano al saco y sacó la otra mitad de la luna de plata, la que había guardado durante nueve años como si fuera castigo.
La colocó junto a la de Alma.
Las dos mitades encajaron.
No perfecto.
La grieta seguía ahí.
Pero por fin estaban juntas.
Y a veces eso es lo más cercano que existe a un milagro.
Para obtener más información,continúa en la página siguiente
