“Eso no puede ser.”
El nudo en mi estómago se tensó mientras revisaba los números otra vez.
No había ningún error. Faltaban miles de dólares.
Esa noche, deslicé mi portátil hacia Troy mientras él veía las noticias.
—¿Has sacado dinero de la cuenta?
Casi no apartó la vista del televisor.
—He pagado las facturas.
—¿Cuánto?
—Un par de miles. Se equilibra.
—¿Dónde? —giré la pantalla hacia él—. Troy, esto es mucho dinero. ¿Dónde está yendo todo?
Se frotó la frente, con la mirada aún fija en la televisión.
—Lo de siempre… cosas de la casa, facturas. A veces muevo dinero, ya lo sabes. Luego vuelve.
Quise insistir, pero después de toda una vida conociendo a ese hombre, sabía que una discusión en ese momento solo levantaría muros.
Así que esperé.
Una semana después, el mando a distancia dejó de funcionar en mitad de un programa que estaba viendo. Fui al escritorio de Troy a buscar pilas.
Abrí el cajón y encontré una pila ordenada de recibos de hotel escondidos bajo correo antiguo.
Troy sí viajaba a California a veces, así que no me preocupé… hasta que vi que el hotel estaba en Massachusetts.
Cada recibo era del mismo hotel, el mismo número de habitación… las fechas se remontaban a meses atrás.
Me senté en el borde de la cama, mirándolos hasta que las manos se me quedaron entumecidas.
Intentaba encontrar una explicación lógica para que viajara a Massachusetts, pero no encontraba ninguna.
Los conté. Once recibos. Once viajes que me había ocultado.
El pecho se me apretó. Las manos me temblaban mientras introducía el número del hotel en mi teléfono.
