Lo que hice en respuesta.
Mis padres lo llamaban protección. El pueblo lo consideraba necesario. Los médicos lo disfrazaban con palabras más suaves: trastorno del control de los impulsos, inestabilidad emocional, volatilidad. Yo lo llamaba por su nombre: les asustaba menos la crueldad que una chica que se defendía.
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Así que me enviaron lejos.
Diez años en el Hospital Psiquiátrico San Gabriel, en las afueras de Toluca, te enseñan cosas extrañas. Te enseñan el peso exacto del silencio. Los ritmos de las puertas cerradas. La comodidad de rutinas tan rígidas que no dejan lugar a la sorpresa. También te enseñan dónde canalizar tu rabia cuando nunca te permiten expresarla.
Yo puse la mía en la disciplina.
Flexiones. Abdominales. Dominadas. Corría en círculos cerrados en el patio hasta que me ardían los pulmones. Fortalecí mi cuerpo porque era la única parte de mí que no podían poseer por completo. Aprendí a hablar menos, observar más y esperar.
De una forma extraña, no era infeliz allí. Las reglas eran claras. Nadie fingía amarme mientras planeaba destruirme. Nadie sonreía para luego traicionarme al instante.
Entonces Lidia vino de visita.
Supe que algo andaba mal en el instante en que entró en la habitación.
El cielo afuera se había vuelto del color de los moretones, y de alguna manera ella también. Se veía más delgada de lo que la recordaba, como si la vida la hubiera estado consumiendo lentamente. Llevaba la blusa abotonada hasta el cuello, a pesar del calor sofocante de junio que golpeaba las ventanas. El maquillaje cubría parte de su rostro, pero no lo suficiente. Tenía un moretón en el pómulo. Intentó sonreír, pero no lo logró.
Se sentó frente a mí con una pequeña cesta de fruta. Incluso las naranjas parecían magulladas.
—¿Cómo estás, Nay? —preguntó en voz baja, como si temiera que su propia voz se quebrara.
No respondí a la pregunta. En vez de eso, le tomé la muñeca. Ella se estremeció.
“¿Qué le pasó a tu cara?”
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—Me caí —dijo demasiado rápido—. De la bicicleta.
Entonces le miré las manos. Dedos hinchados. Nudillos rojos. Las manos de alguien que había intentado protegerse.
“Dime la verdad.”
“Estoy bien.”
La agarré de la manga y se la subí antes de que pudiera detenerme.
La habitación se enfrió.
Su brazo estaba cubierto de moretones. Algunos amarillentos por el paso del tiempo, otros morados y recientes, lo suficientemente profundos como para hacerme apretar los dientes. Marcas de dedos. Marcas de cinturón. El tipo de lesiones que no se producen por accidentes, sino por la repetición.
“¿Quién te hizo esto?”
Sus ojos se llenaron de lágrimas al instante, pero aun así intentó contenerse.
“Lidia.”
Se derrumbó al oír su nombre.
—Damian —susurró—. Me pega. Lleva años pegándome. Y su madre le ayuda. Su hermana también. Me tratan como si no fuera humana.
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Mi cuerpo se quedó inmóvil.
Entonces pronunció las palabras que despertaron algo antiguo y perverso en mi interior.
“También golpeó a Sofi.”
La miré fijamente.
“¿Sofía?”
Ella asintió, llorando abiertamente. “Tiene tres años, Nay. Él llegó borracho a casa. Perdió dinero apostando. La abofeteó. Intenté detenerlo y me encerró en el baño. Pensé que nos iba a matar a las dos”.
Por un instante, el hospital desapareció. Las paredes. Las enfermeras. Los años. Todo.
Lo único que podía ver era a mi hermana sentada frente a mí con una niña pequeña en casa aprendiendo a sentir terror antes incluso de haber aprendido a estar segura.
Me puse de pie.
“No viniste a visitarme.”
Lidia parpadeó entre lágrimas. “¿Qué?”
“Viniste aquí en busca de ayuda.”
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Su rostro cambió, la confusión se transformó en miedo al comprender lo que quería decir.
—No —dijo inmediatamente—. No, no. No puedes.
“Puedo.”
Sacudió la cabeza con más fuerza. “Lo sabrán. Ya no sabes cómo es ahí fuera. No eres…”
“¿No qué?”, pregunté. “¿No lo suficientemente cuerdo? ¿No lo suficientemente blando? ¿No lo suficientemente dócil como para volver a entrar en esa casa y fingir?”
Me acerqué y la tomé por los hombros.
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“Tú sigues pensando que podrían cambiar. Yo no. Esa es la diferencia entre nosotros. Tú sobrevives con la esperanza. Yo sobrevivo sabiendo exactamente qué son los monstruos.”
En el pasillo sonó la campana que anunciaba el final del horario de visitas.
Nos miramos; nuestros rostros eran tan parecidos que, de niños, solían inquietar a la gente. Los mismos ojos. La misma boca. Los mismos pómulos. Pero solo uno de nosotros había pasado diez años aprendiendo a lidiar con la violencia.
Cambiamos rápidamente.
Se puso mi suéter gris del hospital. Tomé su ropa, su identificación, sus zapatos desgastados. Cuando la enfermera abrió la puerta, apenas me miró.
“¿Ya se va, señora Reyes?”
Bajé la mirada y respondí con la suave voz de Lidia.
