PARTE 2
Daniel me vio venir y supo de inmediato que algo estaba mal.
Emma estaba agachada junto a la llanta del coche, juntando piedritas blancas como si fueran tesoros. Daniel se acercó a mí apenas unos pasos.
“¿Qué hicieron?”, preguntó en voz baja.
“Reemplazaron a Emma. La hija de la hermana de Mariana será la niña de las flores. Lo decidieron hace semanas. Sólo no nos dijeron.”
Su mandíbula se tensó.
“¿Y qué quieres hacer?”
Miré a Emma. Seguía sonriendo, alineando sus piedritas sobre la punta del zapato.
“Primero tengo que decírselo.”
Me agaché frente a ella y le tomé las manos.
“Mi amor, hubo un cambio en la boda.”
Levantó sus ojos enormes hacia mí.
“La canastita de flores la va a llevar otra niña.”
Se quedó quieta.
“¿Porque yo lo hice mal?”, preguntó en un susurro que todavía hoy me parte el alma. “¿La caminada me salió fea?”
“No, mi vida. No hiciste nada mal. Tú lo hiciste perfecto.”
Bajó la mirada a sus zapatos. Tocó despacito una de sus margaritas.
“Entonces… ¿ya no me toca?”
“Hoy no.”
Guardó silencio unos segundos que a mí me parecieron eternos.
“¿Y todavía habrá postre?”
Se me quebró todo por dentro, pero sonreí como pude.
“Sí, muchísimo.”
Entramos.
El salón estaba lleno de mesas elegantes, velas, copas y gente riéndose como si nada. Rodrigo estaba junto a la barra, abrazando a Mariana, feliz, impecable, radiante. No volteó ni a vernos.
La que sí nos vio fue Mariana. Y la expresión en su cara no fue culpa. Fue molestia. Como si hubiera pensado que el problema ya estaba resuelto y le sorprendiera vernos ahí.
En eso pasó corriendo una niña de unos cinco años, con vestido blanco, moño rosa y una canastita tejida en las manos.
Emma no dijo nada. Sólo la miró.
Le apretó la mano a Daniel. No lloró. No hizo berrinche. Sólo entendió.
Yo fui la que ya no podía respirar.
La cena se me hizo eterna. Emma comió en silencio, se portó mejor que muchos adultos y hasta platicó con una señora de la mesa sobre una rana que había visto en el patio de la escuela. Yo apenas podía sostener la sonrisa.
En medio de todo eso, mi celular vibró.
Era de mi papá.
Sal al porche del lado este. Ahora.
Mi papá jamás mandaba mensajes. Jamás.
Salí de inmediato. Lo encontré de pie frente al lago, con las manos en la baranda, mirando la oscuridad.
“Tu mamá me contó lo de Emma”, dijo sin voltearme a ver. “Pero no me contó todo.”
Cuando por fin se giró hacia mí, tenía esa cara que sólo le vi dos veces en mi vida: cuando enterramos a mi abuela y cuando casi pierde el negocio.
“Rodrigo sabía desde hace tres semanas”, soltó. “Y le pidió a tu madre que te detuviera antes de entrar porque, según él, tú ibas a ‘hacer un drama’.”
Sentí que me faltaba el aire.
Mi papá respiró hondo y metió la mano al saco.
“Y hay algo más. Tu abuela dejó arreglado desde hace meses el terreno con la cabaña en Valle de Bravo. Yo iba a dividirlo entre los dos… pero cambié eso. Quedó a tu nombre. Completo.”
Lo miré, muda.
Luego sacó una bolsita de terciopelo verde y me la puso en la mano.
Adentro estaba el relicario de mi abuela.
El mismo que mi mamá le había regalado a Mariana, a escondidas, “para darle la bienvenida a la familia”.
“Se lo pedí de vuelta hace una hora”, dijo mi papá. “Porque a veces la familia se confunde y cree que puede robar lo que no le pertenece.”
Se me llenaron los ojos de lágrimas.
Entonces me sostuvo la mirada y dijo algo que me heló la sangre:
“Voy a entrar ahora mismo y voy a decir la verdad frente a todos. Y quiero que estés a mi lado cuando lo haga.”
En ese instante entendí que la noche todavía no tocaba fondo… y que lo que mi papá estaba a punto de decir iba a dejar a mi hermano y a mi madre sin una sola palabra.
