PARTE 2
—No necesito hablar con ustedes. Necesito que se vayan.
Mi mamá, Patricia, levantó la bolsa de regalo como si eso pudiera disfrazar la verdad.
—Te trajimos algo para la niña.
—Déjalo en la silla.
Lo hizo sin discutir. Y eso fue lo primero que me alarmó de verdad. Mi madre no obedecía órdenes de nadie. Menos mías. Pero esa mañana dejó la bolsa donde le dije, juntó las manos frente al bolso y respiró hondo, como si estuviera tragándose el orgullo.
Valeria dio un paso hacia mi cama.
—Es por papá.
Mi papá, Roberto, había muerto ocho meses antes, de un infarto. No habíamos sido cercanos en mis últimos años, no porque él no quisiera, sino porque mi madre siempre encontraba la forma de controlar las visitas, las llamadas, los tiempos, todo. Aun así, era el único de esa familia que alguna vez me trató con una bondad normal. Cuando yo era niña me llevaba a pescar a la cabaña del lago en Valle de Bravo, me compraba mis galletas favoritas y se acordaba de detalles que nadie más recordaba. Cuando murió, Patricia y Valeria me dejaron fuera de casi todos los trámites “para no estresarme por el embarazo”.
Yo les creí.
—¿Qué pasa con mi papá? —pregunté.
Mi madre se sentó en la silla de visitas, apretando su bolsa con ambas manos.
—Cambió el testamento antes de morir.
Sentí un vacío helado en el estómago.
—¿Y?
Valeria habló rápido, como quien se quiere sacar una espina.
—Te dejó la cabaña del lago. La de Valle de Bravo. Está a tu nombre.
La miré fijo.
—Están mintiendo.
—No —dijo mi mamá, bajando la voz—. El abogado llamó hoy temprano. Pero hay una cláusula más.
Valeria se humedeció los labios.
—Si tú renuncias a la herencia, la casa se vende y el dinero se dona a un refugio para mujeres violentadas y a un fondo legal para niños.
Fruncí el ceño.
—¿Y por qué habría de renunciar?
Mi madre se inclinó hacia mí.
—Porque tu padre dejó pruebas.
El cuarto se quedó en silencio.
—¿Pruebas de qué?
Ninguna respondió enseguida.
Luego Patricia susurró:
—Nos estuvo grabando. Durante años.
Sentí un escalofrío.
—Videos, correos, transferencias, documentos —dijo Valeria, ya sin ese tono altanero de siempre—. Cosas que podrían destruirnos.
La miré con calma.
—¿Destruirlas por qué?
Mi mamá bajó la vista.
Y antes de que lo dijera, yo ya lo había entendido.
El dinero que desapareció de mi fondo universitario. Las tarjetas que aparecieron a mi nombre cuando tenía veintidós años. Los créditos que yo jamás pedí. Los avisos del SAT. Las deudas que me siguieron durante años mientras Diego y yo hacíamos cuentas y nada cuadraba.
Mi propia madre me había robado.
Años enteros.
Y mi papá lo sabía.
—Si el abogado suelta todo, a mi mamá la pueden acusar —dijo Valeria.
—¿Y tú? —pregunté—. ¿Por qué estás temblando tú?
Patricia cerró los ojos.
—Porque Valeria ayudó a mover parte del dinero.
Me quedé mirándola. Mi hermana no pudo sostenerme la mirada.
Abracé más fuerte a Lily.
—Ayer llamaron basura a mi hija. Hace menos de veinticuatro horas. Y hoy vienen a pedirme ayuda.
Mi mamá se quebró de verdad.
—Mariana, por favor. Si salen esos archivos, pierdo la casa, el apellido, todo. Valeria pierde su trabajo. Necesitamos que hoy mismo firmes la renuncia antes de que el abogado libere las pruebas.
Señalé la bolsa de regalo en la silla. Un conejito de peluche barato asomaba entre el papel rosa.
Una utilería. Toda la visita era una actuación.
—Lárguense.
Valeria dio otro paso.
—Dijimos cosas horribles, sí. Pero somos familia.
Solté una risa amarga.
—¿Familia? La familia no le roba a una hija durante años. La familia no llama basura a una recién nacida. La familia no deja sola a una mujer pariendo porque el esposo no se aparece—
Valeria parpadeó.
—Espera… ¿Diego no vino?
Me quedé helada.
Mi madre giró la cara demasiado rápido.
Yo vi esa mirada entre las dos. Breve. Instintiva. Culpable.
—¿Qué saben de Diego? —pregunté.
—Nada —dijo Patricia enseguida.
Me incorporé aunque me dolió hasta el alma.
—Dímelo ahora mismo. O marco a seguridad y después al abogado de la sucesión antes de que lleguen a su coche.
Valeria tragó saliva.
—Anoche Diego fue a mi fiesta.
El mundo se me encogió.
—Llegó como a las nueve —continuó—. Dijo que estabas bien, que el parto iba para largo y que tú le dijiste que fuera a distraerse.
—Eso es mentira.
—Lo sé —susurró ella—. Porque después salió al estacionamiento… y yo lo seguí.
La sangre me dejó de circular normal.
—No estaba hablando por teléfono —dijo Valeria, mirándome por fin a los ojos—. Estaba con Rebeca.
Rebeca. La sobrina favorita de mi mamá. La mujer que organizó mi baby shower. La que siempre decía que Diego era “un tipazo”.
Valeria respiró temblando.
—No estaban hablando, Mariana.
Lily empezó a llorar justo cuando mi hermana terminó la frase.
—Se estaban besando.
Y yo supe que la peor verdad todavía no terminaba de salir.
