PARTE 2
Esa noche nadie cenó en paz.
Mi madre lloró, mi papá me llamó malagradecido y Óscar empezó a decir que Mariana me estaba envenenando en contra de “mi verdadera familia”. Mariana, temblando, todavía me susurró: “Ya déjalo, Ale… yo aguanto.” Y esas palabras me dolieron más que todos los gritos juntos. Porque una mujer solo dice “yo aguanto” cuando ya está rota.
Les di dos días para irse. Mi padre me respondió con una amenaza disfrazada de orgullo: “Si eliges a tu mujer, deja de llamarme padre.” Mi madre armó su teatro de siempre y Óscar azotó la mesa diciendo que yo me iba a arrepentir. Yo ya no discutí más. Cargué a Emiliano, acosté a Mariana y me quedé un rato viendo cómo dormían los dos, agotados.
Fue entonces cuando abrí la app del banco.
No sé por qué lo hice. Tal vez por una frase de Óscar, tal vez por pura intuición. Pero empecé a revisar movimientos y el estómago se me volteó. Había varias transferencias que yo jamás había hecho. No eran pagos normales ni gastos de la casa. Eran montos separados, repartidos en semanas distintas, hasta sumar casi cien mil pesos.
Me senté derecho en la cama.
Revisé fechas y horas. Todas coincidían con momentos en los que yo había dejado el celular lejos: en la regadera, en juntas, dormido. Entonces recordé algo mínimo, algo que en otro momento habría pasado por inocente: mi madre me había pedido varias veces la clave “para ver fotos del niño”.
Saqué del cajón un teléfono viejo donde todavía se sincronizaban algunos correos. Ahí estaban los códigos de confirmación de las transferencias, borrados del celular actual pero guardados en la nube. Ya no había duda: alguien había usado mi teléfono para sacarme dinero a escondidas.
Y todavía faltaba lo peor.
En la sala había una camarita que instalé meses atrás cuando pensábamos contratar ayuda para el bebé. Abrí la nube, busqué una de las fechas marcadas y reproduje el video. Vi a mi madre tomar mi celular de la mesa. Vi a Óscar acercarse para leer el código. Y al fondo escuché claramente la voz de mi padre: “Apúrense antes de que vuelva Alejandro.”
Me quedé helado.
No era un descuido. No era necesidad. Era un plan.
A la mañana siguiente fingí normalidad. Dejé mi cartera a propósito sobre la mesa y me fui a “trabajar”. Desde el coche miré la cámara. Óscar salió, abrió mi cartera con una facilidad escalofriante y revisó todo. Mi madre se quedó vigilando la puerta. Cuando no encontró nada, soltó: “Este ya se puso vivo.” Y mi mamá respondió algo que me hizo hervir la sangre: “No importa. En la tarde le sacamos a Mariana el dinero de los pañales.”
Esperé.
Horas después vi en vivo cómo arrinconaban a mi esposa en la sala. Mi madre le exigía dinero “para unas medicinas”. Óscar le gritaba que bastante tragaba en esa casa como para negarse. Mariana apretaba a Emiliano contra el pecho, llorando, diciendo apenas: “Es para el niño… por favor…”
Entré como una tormenta. Le arranqué el papel a mi madre, lo rompí y dejé caer los pedazos en la mesa.
“Al que le toque un peso de mi esposa, se va hoy mismo.”
Óscar se me fue encima. Mi padre gritó. Mi madre me llamó traidor. Yo saqué el celular, puse el video y les dejé también los estados de cuenta impresos sobre la mesa.
Nadie pudo negarlo.
Pero en lugar de bajar la cabeza, se quedaron callados. Demasiado callados. Esa noche fingieron dormir temprano. Yo me quedé en el sillón, despierto.
Cerca de la medianoche los escuché hablar en la cocina.
Óscar debía dinero. Muchísimo. No a un banco, sino a gente peligrosa. Mi madre dijo que si yo no soltaba más efectivo, podían presionar a Mariana para que entregara las escrituras del departamento. Y mi padre remató con una frialdad que todavía me quema: “Son jóvenes. Luego recuperan todo.”
Ahí entendí que ya no querían solo mi dinero.
Querían mi casa.
Y a la mañana siguiente, cuando vi sobre la mesa unos papeles listos para que yo firmara como aval, supe que la verdadera pesadilla apenas iba a empezar.
