El funeral de Laura
El funeral de Laura fue el día más oscuro de mi vida. La iglesia estaba llena: amigos, compañeros de trabajo, familiares lejanos e incluso desconocidos habían acudido para despedirse de ella. Las flores blancas y rosadas rodeaban el altar, y su aroma pesado flotaba en el aire cálido. Las velas temblaban suavemente, proyectando sombras inquietas sobre las paredes de piedra. El sonido del órgano llenaba el recinto con un himno lento y triste que yo ya había escuchado demasiadas veces en funerales ajenos, pero nunca imaginé que resonaría así en el mío.
Y aun así, rodeado de tanta gente, jamás me había sentido tan solo. Estaba a pocos pasos del ataúd cerrado, con las manos colgando inútiles a los costados. Miraba la madera pulida como si pudiera abrirse por mi sola voluntad, solo para escuchar la voz de Laura una vez más. Una sola vez. Para que me dijera que todo estaba bien, que aquello era un error terrible, una pesadilla que terminaría al despertar.
Pero la muerte no se equivoca.
Lo que Laura significaba para mí
Laura era todo mi mundo. Después de que su madre muriera, ella se convirtió en la razón por la que seguí adelante. Recuerdo aquella primera noche, cuando lloró hasta quedarse dormida, con el cuerpecito temblando bajo la manta, y yo hice una promesa en silencio: protegerla siempre, sin importar qué ocurriera.
Y cumplí esa promesa.
La crié solo. No fue fácil. Trabajé en varios empleos, aprendí a hacerle trenzas muy torcidas, quemé comidas que no podía permitirme desperdiciar y pasé noches enteras ayudándole con tareas que apenas entendía. Cuando entró en la universidad, lloré en la cocina para que nadie me viera. Cuando se graduó, aplaudí hasta quedarme sin voz.
Estuve ahí en cada momento importante. Y también estuve el día que trajo a Daniel a casa.
