Eso fue lo que decía el informe policial.
Eso fue lo que el pastor repitió con suavidad desde el púlpito.
Pero yo nunca lo creí.
Ni por un segundo.
El ataúd
El ataúd estaba cerrado.
Ese detalle por sí solo había desatado rumores por todo el pueblo.
Normalmente, no se cerraban los ataúdes a menos que las heridas fueran graves.
Cuando le pregunté al director de la funeraria por qué, se removió incómodo y dijo que era decisión de la familia.
Decisión de Jason.
Mi madre se sentó a mi lado en el primer banco, aferrada a un pañuelo húmedo.
Sus hombros temblaban mientras la música del órgano sonaba suavemente.
«Estuvo aquí el domingo pasado», susurró mamá entre lágrimas. «Trajo tarta de limón».
Mi padre se sentó a su otro lado, rígido y en silencio.
Papá siempre había sido un hombre callado, pero el dolor lo había vaciado por completo.
Miré fijamente el ataúd.
Dentro estaba mi hermana mayor.
La niña que solía trenzarme el pelo antes de ir a la escuela.
La mujer que me llamaba todos los martes por la noche solo para hablar de nada.
Y el bebé que llevaba en su vientre.
Ambos se habían ido.
Sentí un nudo en la garganta tan grande que me dolía respirar.
El pastor se adelantó.
«Nos reunimos hoy», dijo con suavidad, «para celebrar la vida de Lily Reed, una querida hija, hermana, esposa y futura madre».
Las palabras se volvieron borrosas en mis oídos.
Futura madre. Nunca tuvo la oportunidad.
Las puertas se abrieron
El pastor acababa de empezar su elogio fúnebre cuando sucedió.
Las pesadas puertas de madera al fondo de la iglesia se abrieron con un crujido.
Al principio, nadie se giró.
Entonces, una onda recorrió la sala como el viento sobre el agua.
Las cabezas comenzaron a girarse.
Los susurros siguieron.
Me retorcí en mi asiento.
Y la sangre se me heló.
Jason Reed estaba en el umbral.
Mi cuñado lucía perfectamente sereno con un traje negro a medida.
Pero no estaba solo.
Una mujer alta y morena estaba a su lado.
Tenía la mano alrededor de su brazo.
Su vestido negro ceñía su figura como si asistiera a un cóctel en lugar de a un funeral.
Por un instante, mi cerebro se negó a procesar lo que veía.
Entonces mi madre respiró hondo a mi lado.
«Dios mío», susurró.
Su agarre en mi mano se intensificó dolorosamente.
—¿Habla en serio?
