PARTE 2
—Daniel —leyó Tomás con voz firme—, si estás escuchando esto, significa que ya no estoy aquí para seguir protegiéndote de lo que te negaste a ver.
Daniel levantó la cabeza de golpe.
Vanessa dejó de mover el pie.
Yo sentí que el aire se endurecía dentro de aquella oficina.
Tomás siguió leyendo. Elena escribía que durante los últimos doce meses habían desaparecido cosas de la casa: primero dinero en efectivo, luego una pulsera de oro heredada de su madre, más tarde cheques firmados a medias, movimientos raros en sus cuentas y compras que ella jamás autorizó. Al principio pensó que era un error. Después quiso creer que alguien se estaba aprovechando de su confusión por los medicamentos. Pero un día entendió que no estaba imaginando nada.
Daniel respiraba cada vez más rápido.
—¿Qué es esto? —murmuró.
Vanessa soltó una risa nerviosa, demasiado alta para sonar inocente.
—Esto es absurdo. Tu mamá ya no estaba bien al final, Daniel. Todos lo sabemos.
Yo me incliné hacia delante, pero Tomás levantó una mano.
—Todavía no termino.
La carta de Elena seguía. Contaba que, al notar preguntas insistentes sobre herencias y trámites, decidió contratar en secreto a un investigador privado. No por venganza, escribió, sino porque necesitaba saber si el peligro venía de afuera… o de su propia mesa.
Tomás abrió otra carpeta y fue sacando documentos uno por uno.
Recibos de una casa de empeño en Tonalá.
Fotos impresas de las cámaras de seguridad.
Copias de solicitudes de tarjetas de crédito hechas desde el internet de nuestra casa.
Transcripciones de conversaciones grabadas legalmente en las que Vanessa presionaba a Elena para firmar papeles cuando estaba sedada.
Daniel tomó una de las fotos con manos temblorosas. En ella aparecía Vanessa, con el cabello recogido y lentes oscuros, entregando una caja de terciopelo al empleado de la tienda.
—No… —susurró—. No puede ser.
—Claro que puede ser —dije, sin levantar la voz—. Tu madre quiso creer en ella más tiempo del que debía.
Vanessa se puso de pie.
—Eso no prueba nada. Yo estaba ayudando. Todo lo hice por Daniel. Esa casa también iba a ser nuestra.
—No era tuya —respondió Tomás—. Y tampoco lo era la joyería de doña Elena.
Luego abrió el testamento definitivo.
El patrimonio de Elena no quedaba libre para que nadie lo usara a su antojo. Todo pasaba a un fideicomiso familiar. Yo podría vivir en la casa hasta el último día de mi vida. Daniel sería el único beneficiario de los rendimientos, pero el capital solo podría usarse para salud, educación o el cuidado de futuros hijos. Y si seguía casado con Vanessa cuando solicitara cualquier distribución, los pagos quedarían suspendidos hasta que un juez confirmara que ella no tendría acceso a un solo peso.
Vanessa parpadeó varias veces, como si no entendiera.
Tomás remató:
—Además, hay una cláusula de no impugnación. Si alguno intenta pelear el testamento sin fundamento, recibirá un peso. Exactamente un peso.
Por primera vez desde el funeral, Vanessa no pareció ofendida.
Pareció asustada.
Daniel la miró como si estuviera viendo a una desconocida.
—¿Lo hiciste? —preguntó, con la voz rota—. ¿De verdad le robaste a mi mamá?
Los ojos de Vanessa se llenaron de lágrimas repentinas, de esas que salen cuando ya no queda otra estrategia.
—Yo estaba protegiéndonos —dijo—. Tu mamá jamás me aceptó. Siempre quiso dejarme fuera. Solo traté de asegurar nuestro futuro.
—Llamaste “día de fiesta” al funeral de mi madre —le respondió Daniel—. ¿Eso también era por nuestro futuro?
Vanessa intentó tocarle el brazo. Él se apartó.
La silla cayó al piso cuando ella retrocedió.
—Está bien —escupió con rabia—. Quédate con tu papá, con tu luto y con tu maldito fideicomiso.
Y salió de la oficina llorando, furiosa, golpeando el suelo con los tacones como si quisiera quebrarlo.
Daniel no fue tras ella.
Se quedó sentado, con la carta de Elena en las manos y la mirada perdida.
Yo creí que ahí terminaba todo, pero Tomás sacó una llavecita plateada y la dejó frente a nosotros.
—Hay una instrucción más —dijo—. Doña Elena pidió que hoy mismo abran su caja de seguridad en el banco. Juntos.
Media hora después, Daniel y yo estábamos sentados en un cuarto privado del banco. Dentro de la caja había una bolsa de terciopelo, una memoria USB, otro sobre y una nota escrita con la letra firme de Elena.
Daniel rompió el sello.
Leyó la primera línea.
Y el modo en que empezó a llorar me hizo entender que lo peor… todavía no había salido a la luz.
