No era desamor.
Exposición.
Cuando salí del garaje, Ryan me llamó.
Dejé que sonara dos veces antes de contestar por Bluetooth.
“Emily, ¿qué demonios hiciste?”, espetó.
Solté una risa cortante y sin humor. “Qué pregunta interesante”.
Hubo una pausa. De fondo, oía a mi padre gritar, a mi madre llorar, el roce de las sillas contra el suelo. Entonces Ryan bajó la voz. “¿Es verdad?”
“Todo.”
Otro silencio, esta vez más pesado.
