PARTE 2
A la mañana siguiente entré al despacho del licenciado Arturo Duarte con una carpeta azul bajo el brazo y el corazón más frío que la madrugada.
Arturo había sido amigo de mi esposo durante más de treinta años. Conocía nuestra historia. Sabía que Ernesto y yo empezamos vendiendo jugos afuera del Metro Portales y que, peso por peso, levantamos la casa donde mis hijos ahora querían repartirse mi vida como si yo ya estuviera muerta.
—Carmen —me dijo al verme—, ¿está segura de que quiere hacer esto?
Puse sobre su escritorio las escrituras, estados de cuenta, pólizas y el testamento anterior.
—Más segura que nunca.
El documento viejo decía que todo se dividiría en partes iguales entre Mauricio, Patricia y Javier. La casa de Coyoacán, mis ahorros, un pequeño local que rentaba en Tlalpan y las joyas de Ernesto.
Arturo leyó en silencio. Después me miró con tristeza.
—¿Qué pasó?
Le conté todo. El pastel. Las risas. El video. La frase escrita con mermelada. No lloré. Ya había llorado demasiados años sin que nadie escuchara.
Cuando terminé, Arturo apretó los labios.
—Eso no fue una broma, Carmen. Fue crueldad.
—Y la crueldad no se hereda —respondí.
Entonces hice un nuevo testamento.
A cada hijo le dejé un peso mexicano. Uno. No por generosidad, sino para que quedara claro que no los olvidé, que simplemente decidí no premiarlos.
El resto iría al comedor comunitario de San Judas, en la colonia Doctores, donde desde hacía meses yo ayudaba los martes sin que mis hijos lo supieran. Parte del dinero sería para adultos mayores abandonados. Otra parte para mujeres viudas que no podían pagar renta. El local quedaría a nombre de una asociación que daba consultas médicas baratas. Las joyas de Ernesto se subastarían, excepto su anillo de bodas, que pedí que me enterraran conmigo.
Arturo terminó de redactar y me pasó la pluma.
—¿Se los va a decir?
—Todavía no.
Durante las semanas siguientes, mis hijos actuaron como si nada hubiera pasado. Mauricio me mandó mensajes sobre “ordenar papeles”. Patricia llegó un domingo a revisar mis vitrinas “para ayudarme a clasificar recuerdos”. Javier me preguntó si podía usar mi casa para grabar un video sobre “la nostalgia de las abuelitas mexicanas”.
Le cerré la puerta.
Pero el verdadero giro llegó un mes después.
Una vecina me enseñó el video del pastel. Javier lo había subido a Facebook. Tenía miles de reacciones. No por gracioso, sino por indignante. La gente los estaba destrozando en comentarios.
Y entonces entendí por qué mis hijos empezaron a llamarme desesperados.
No venían por perdón.
Venían porque el país entero ya los estaba viendo como lo que eran…
