—Uy, tal vez las criadas tengan un uniforme de repuesto para ti —rió, sin darse cuenta de que lo único que se limpiaría esa noche sería su acceso a mi mundo.
El Azure Resort era un palacio esculpido en coral y oro, situado a orillas del Pacífico como una joya olvidada por asegurar. El aire olía a jazmín y a dinero. Lámparas de araña de cristal colgaban de los techos abovedados, proyectando una luz que danzaba en el borde de cada copa de Baccarat de la sala.
Entré, y mis pasos quedaron amortiguados por la suave alfombra. Llevaba un vestido azul oscuro de corte recto, discreto y elegante, de esos que insinúan riqueza en lugar de ostentarla. A mi lado, mi marido, Mark, sudaba profusamente con su traje de seda italiana. No dejaba de mirarse en el espejo de las puertas de cristal, ajustándose la corbata, como un hombre que siempre está haciendo una audición para un papel para el que no está cualificado.
—Intenta sonreír, Eleanor —susurró Mark para sí mismo—. Esta cena es crucial. Jessica es una posible inversora en la fusión. Necesitamos causar una buena impresión.
No dije nada. Simplemente me ajusté el cierre del bolso. Mark no sabía que la fusión que tanto deseaba era con una filial de Vance Global. No sabía que Vance Global era la sociedad holding que yo había fundado quince años antes con mi apellido de soltera. Creía que me pasaba los días decorando con flores y organizando almuerzos benéficos.
Nos acercamos al podio. El maître, un hombre llamado Philippe, a quien yo mismo había contratado tres años antes, levantó la vista. Su máscara profesional se desvaneció por un instante, y sus ojos se abrieron de par en par con sorpresa.
—Señorita Vance —comenzó, bajando la voz en señal de respeto—. Bienvenida de nuevo al Azure. Debo preparar...
Lo interrumpí con una mirada severa y de advertencia, y un leve, casi imperceptible, movimiento de cabeza. Todavía no.
—Solo una mesa para tres, por favor —dije con voz tranquila y discreta—. Mi marido insiste en combinar los negocios con nuestro aniversario.
Mark rió nerviosamente, un sonido parecido al crujido de las hojas secas en la acera. —Vamos, El, no te pongas así. Jessica es fundamental. Tenemos que invitarla a cenar y comprarle un buen vino.
Entonces, ella llegó.
Jessica.
No caminaba; merodeaba sigilosamente. Era joven, tal vez de veinticuatro años, y vestía un vestido rojo que más que una prenda, sugería algo. Sus ojos eran penetrantes y calculadores, escudriñando la habitación no en busca de belleza, sino de presa.
—Mark —susurró, ignorándome por completo. Lo rodeó con el brazo, aferrándose a él con una familiaridad que me revolvió el estómago—. Prometo no quedarme mucho tiempo. Me encanta disfrutar de una vista tan hermosa.
No miraba al océano; miraba la cartera de Mark. Y Mark, el tonto, estaba radiante.
—Por aquí —dijo Philippe, apretando la mandíbula. Nos condujo a la mesa número cuatro, un lugar privilegiado cerca de la ventana, generalmente reservado para la realeza o celebridades de primer nivel.
Al sentarnos, Jessica tomó la carta de vinos. La abrió y suspiró ruidosamente.
—Peón —murmuró, arrojándolo sobre la mesa—. Mark, pide el Petrus del 82. Si es que lo tienen. Lo dudo.
Mark asintió rápidamente al sumiller. “Claro, Jessica. Lo que quieras.”
Los observé. Vi a Jessica inclinarse y apoyar la mano en la rodilla de Mark debajo de la mesa. Vi a Mark deslizar algo debajo de su servilleta. Era una tarjeta de acceso. La tarjeta de acceso de nuestra habitación. La de la suite con vista al mar que había reservado.
El tictac del reloj en mi cabeza se hacía cada vez más fuerte.
La cena fue una auténtica lección de humillación.
Jessica dominó la conversación, hablando de "mercados disruptivos" y "criptomonedas" con un vocabulario que parecía sacado de memoria del feed de Twitter de un experto en tecnología. Mark la escuchaba atentamente, asintiendo como una marioneta.
—Entonces, Eleanor —dijo Jessica, mirándome por primera vez. Sus ojos eran fríos e inexpresivos—. Mark me dijo que eres... ¿ama de casa? Qué bien. Tan sencillo. Yo jamás podría quedarme sin hacer nada.
—Me mantengo ocupada —dije, dando un sorbo de agua.
—¿Hacer qué? ¿Cocinar? —preguntó riendo, mirando a Mark en busca de confirmación. Él soltó una risita, evitando mi mirada.
—Eleanor me apoya mucho —murmuró Mark.
El camarero llegó con el Petrus. Sirvió una pequeña cantidad para que Mark la probara. Mark le hizo un gesto para que se callara. «Sírvelo. Primero para la dama».
Jessica tomó el vaso. Lo agitó, sosteniéndolo a contraluz.
Entonces me miró. Una sonrisa cruel y deliberada se dibujó en su rostro.
“¿Sabes?”, dijo, “el blanco simplemente no te sienta bien. Te apaga el rostro. Te hace parecer… vieja”.
Movió la mano. No fue un temblor. No fue un accidente. Fue un rápido movimiento de muñeca.
El vaso se volcó.
El vino tinto oscuro y con cuerpo se derramó sobre la mesa y empapó la parte delantera de mi blusa de seda blanca. Se extendió al instante, como una herida de bala en mi corazón. El líquido frío se filtró hasta mi piel.
—¡Oh, no! —exclamó Jessica, con la mano congelada en una pose de fingida sorpresa—. Soy tan torpe.
No cogió una servilleta. No se disculpó. Se recostó en su silla, mirándome de arriba abajo con una expresión de absoluto triunfo.
—Uy —dijo riendo con una risa áspera y cruel—. Quizás las criadas tengan un uniforme de repuesto para ti. Encajarías a la perfección.
Se hizo el silencio en el restaurante. La pareja de la mesa de al lado dejó de comer.
Miré a Mark. Esperé a que se pusiera de pie. Esperé a que defendiera a su esposa, con quien llevaba diez años casado. Esperé un atisbo de decencia.
Mark soltó una risita. De verdad se rió.
