PARTE 2
Antes de abrir esa servilleta, pensé en todo lo que vino después de la cirugía.
Mi recuperación duró nueve semanas. No podía cargar nada, no podía manejar y subir las escaleras de mi edificio era como partirme otra vez. En la asociación me dieron permiso sin goce de sueldo. Entre consultas, estudios, medicinas y una visita a urgencias por fiebre, terminé hundida en deudas. Yo estaba vendiendo cosas para completar la renta mientras Paola se daba baños de aplausos en redes.
Su gala benéfica salió en revistas de negocios de Monterrey. Posó con un cheque enorme, sonriendo como si ella hubiera entregado algo de su cuerpo. El dinero ni siquiera fue para mis gastos ni para la recuperación de mi papá; fue a una fundación, pero la empresa obtuvo una deducción fiscal millonaria y Paola quedó como la heroína del año.
En la sexta semana recibí un sobre sin remitente. Adentro había un cheque de mi papá y una nota: “Perdóname. No puedo ayudarte más por ahora sin levantar sospechas”.
Sospechas.
Por eso, cuando sentí la servilleta en mis manos durante aquella cena, se me heló la sangre. La abrí debajo de la mesa, escondida entre mi bolso y mis piernas temblando.
La letra era de mi papá.
Poder médico a tu nombre. Firmado el 16 de septiembre.
Seguro de vida: 45 millones de pesos. Tú eres la única beneficiaria.
51% de las acciones con voto de Sánchez Insumos Médicos. Firmado ante notario.
Ellas no saben nada.
Perdón por tardar tanto. Ya te vi.
Tuve que leerlo tres veces. Levanté la vista. Mi papá me sostuvo la mirada y apenas asintió. Mi mamá seguía sonriendo como reina del espectáculo. Paola se secaba lágrimas falsas con una servilleta de tela.
Guardé la nota. Terminé la cena sin decir una sola palabra.
Cuando salí al estacionamiento, me encerré en mi coche y empecé a llorar. En ese momento sonó mi teléfono. Era mi papá.
“¿La leíste?”
“Sí. ¿Por qué me diste todo eso a escondidas?”
“Porque necesitaba que vieras con tus propios ojos de lo que son capaces”, dijo con la voz ronca. “Si te lo contaba antes, ibas a seguir justificándolas. Tenías que ver cómo te borraban sonriendo para entender que nunca estuviste loca”.
Sentí que algo dentro de mí se acomodaba por primera vez en años.
“Usa lo que te dejé”, añadió. “Arregla lo que yo no tuve el valor de arreglar… o quémalo todo. Esta vez, yo te respaldo”.
Diez minutos después me escribió un número desconocido.
“Buenas noches, Valeria. Soy el licenciado Salazar, abogado de su padre. Todo quedó legalmente blindado. Nos vemos el lunes. Hay cosas que usted todavía no sabe”.
Volví a mirar la servilleta bajo la luz del coche.
Yo había llegado a esa cena como la hija ignorada.
El lunes iba a descubrir por qué me convirtieron en la villana… y quién iba a pagar la cuenta.
