Tu bebé es prueba de que Diego nunca esperó la verdad.
El rostro de Diego palidece, pero solo por un segundo.
Luego niega con la cabeza. —No. Eso no es exacto. Las ecografías pueden ser erróneas.
El Dr. Salinas no se inmuta. —La fecha de concepción puede variar unos días, a veces una semana, dependiendo de las circunstancias. No lo suficiente como para respaldar lo que sugieres.
Da un paso al frente. —No lo sabes.
—Sí —dice con firmeza.
Te incorporas lentamente, sujetando la hoja de papel contra tu estómago.
Durante semanas, el asco de Diego te ha acompañado. Su voz te ha seguido hasta el baño, el supermercado, tu cama vacía, tus pesadillas. ¿Quién es? Dime quién es el padre.
Ahora la habitación tiene la respuesta.
Y él sigue negándose a escucharla.
Lo miras.
—Diego —dices en voz baja—. Este bebé fue concebido antes de tu vasectomía.
Aprieta la mandíbula. —Eso no prueba nada.
La expresión del Dr. Salinas se endurece. —Prueba que tu acusación carece de fundamento médico.
La mano de Paola se desliza del brazo de Diego.
Es pequeña, casi invisible.
Pero la ves.
Por primera vez, Paola no sonríe.
Diego se gira hacia ella, y algo cruza entre ellos. No es amor. No es sorpresa. Algo más feo.
Miedo.
Lo percibes de inmediato.
Sientes un nudo en el estómago.
—¿Qué pasa? —preguntas.
Diego te mira demasiado rápido. —Nada.
Pero el doctor Salinas sigue observando a Paola.
Los ojos del doctor se entrecierran ligeramente. —Señora Laura, ¿su esposo trajo a esta mujer a su consulta con su permiso?
—No —respondes.
El doctor Salinas toma el teléfono que está junto al ecógrafo. —Entonces deben irse.
El rostro de Diego se enrojece. —Soy su esposo.
—Y esta es su cita médica —responde el doctor—. No tiene derecho a entrar sin consentimiento.
Paola tira de su manga. —Diego, vámonos.
La miras fijamente.
Hay algo en su voz ahora.
No es confianza.
Es urgencia.
—Espera —dices.
Todos te miran.
Te vuelves hacia Paola. —¿Por qué quieres irte ahora?
Ella parpadea. —Porque esto es incómodo.
—No —dices—. Estabas perfectamente cómoda cuando viniste a presenciar mi humillación.
Diego espeta: —Basta, Laura.
Lo ignoras.
Tus ojos permanecen fijos en el rostro de Paola.
—Querías que la doctora dijera que estaba lo suficientemente avanzada como para hacerme parecer culpable —dices lentamente—. Pero dijo lo contrario. Y ahora tienes miedo.
Paola ríe, pero su risa es débil. —Estás sensible.
Ahí está de nuevo.
La palabra que las mujeres oyen cuando la verdad empieza a acercarse demasiado.
Sensible.
Te deslizas con cuidado fuera de la camilla, con las piernas débiles pero lo suficientemente firmes.
—Lo sabías —susurras.
Paola abre la boca.
