Eso fue peor.
Mi madre solía decir que la ira todavía significaba algo. Si un hombre se hacía ruidoso, al menos todavía estaba en la habitación. Al menos sentía algo. Lo que Eric me dio en cambio fue una mirada plana y un silencio tan frío que hizo que toda la habitación del hospital se sintiera diferente.
Nuestro hijo tenía menos de tres horas. Todavía tenía una vía intravenosa en el brazo. Mi cuerpo se sentía destrozado. Estaba acostado en mi pecho en esa manta de hospital arrugada, con la mano pequeña torcida en mi vestido, respirando esas pequeñas respiraciones de recién nacidos como si el mundo nunca hubiera hecho nada cruel.
El neurólogo se puso de pie junto a la cama y utilizó esa voz cuidadosa que los médicos usan cuando están a punto de cambiar su vida.
“Hay algún deterioro motor”, dijo. “Hoy no podemos saberlo todo. Necesitará seguimiento, terapia, apoyo y tiempo antes de que entendamos la imagen completa”.
Asentí como si me estuviera diciendo dónde llenar una receta.
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