Me ardía la garganta.
Por un solo segundo, no fui una madre. Fui una tormenta. Quise arrancarle el velo del cabello, arrastrar a Evan por su perfecto cuello, gritar hasta que los vitrales se hicieran añicos.
Pero miré las manos de Emma.
Quietas.
Para siempre.
Así que me tragué el grito.
Evan esperaba lágrimas. Un escándalo. Una anciana destrozada hundiéndose en el dolor mientras él representaba al viudo afligido para las cámaras de afuera. Siempre había creído que yo era insignificante porque hablaba en voz baja. Pensaba que la edad me debilitaba. Pensaba que el dolor me volvía tonta.
Se equivocó en los tres aspectos.
Al fondo de la iglesia, el señor Halden, el abogado de Emma, salió de la sombra del púlpito. Delgado, canoso, seco como el papel. En sus manos sostenía un sobre sellado con el nombre de Emma escrito en él.
La sonrisa de Evan se afiló.
—¿Acaso es necesario hacer esto ahora? —preguntó—. Mi esposa ni siquiera está enterrada.
El señor Halden se ajustó los lentes.
—Antes del entierro —anunció con una voz lo bastante cortante para enmudecer la sala—, se debe leer el testamento.
Un murmullo recorrió a los dolientes.
Evan sonrió con suficiencia. Celeste le apretó el brazo.
Entonces el señor Halden abrió el sobre y leyó el primer nombre.
—Mi madre, Margaret Ellis.
La sonrisa de Evan se desvaneció al instante…
**Parte 2**
El señor Halden continuó, cada palabra golpeando como un clavo en madera barnizada.
