Fue entonces cuando lo vi.
Un estuche de guitarra completamente nuevo descansaba contra la pared, cerca de la mesa.
David se quedó clavado en el sitio.
Nathan se pasó una mano por la mandíbula. Se veía destrozado.
—Ayer me enteré de lo mal que estaba la silla de Emily. Y de cuánto había estado ocultándolo. Y luego me enteré de que un chico de trece años vendió lo que más amaba porque no soportaba ver a mi hija luchar.
La cara de David se puso roja.
—Ella la necesitaba.
Nathan asintió, con los ojos brillantes.
—Lo sé, hijo. Por eso, cuando le conté al equipo lo que había pasado, todos aportaron.
El oficial Cooper dio un golpecito suave al estuche.
—Todos los agentes del turno contribuyeron, David.
Jillian se secó los ojos. Emily sonrió a David a través de las lágrimas.
La voz de Nathan se quebró.
—Me pasé diciéndome que estaba proveyendo para mi familia. Mientras tanto, mi hija estaba luchando justo delante de mí, y fue tu hijo quien la vio.
David lo miró.
—No tenía que hacer esto, señor.
El rostro de Nathan se tensó.
—Sí. Sí tenía.
Emily avanzó en su silla nueva y se detuvo justo al lado de David.
—Y más te vale conservar esa guitarra más de veinticuatro horas.
David le lanzó una mirada.
—No prometo nada, Em.
—¡David, hablo en serio!
Él se rio.
—Está bien, está bien. Me la quedaré.
Jillian puso una mano en el brazo de Nathan. Él parecía un hombre haciendo un gran esfuerzo por no venirse abajo delante de una habitación llena de gente.
Me quedé allí, observando a mi hijo, a los oficiales junto a la pared, el desayuno caliente sobre la mesa, a Emily en su silla nueva, mientras Nathan miraba a David como si acabaran de entregarle la prueba de que la bondad todavía existía.
Y todo lo que podía pensar era esto:
Yo había estado aterrada de que la policía estuviera aquí porque mi hijo había cruzado una línea. En cambio, vinieron porque les recordó a una sala llena de adultos dónde debería haber estado la línea desde el principio.
Más tarde, cuando volvimos a casa, lo encontré sentado en su cama con la guitarra nueva sobre las piernas.
Rasgó una vez las cuerdas, suavemente.
—¿Y bien? —pregunté, apoyándome en el marco de la puerta.
Levantó la vista.
—Es una guitarra muy bonita, mamá.
—Eso es más que bonita.
Una pequeña sonrisa le tiró de la boca.
Tocó las cuerdas como si todavía no pudiera creer que fuera suya.
No parecía orgulloso. Parecía aliviado.
Eso fue lo que más se me quedó grabado: no que le hubieran dado las gracias a mi hijo, sino que su bondad había sacudido a los adultos y los había despertado.
