PARTE 3
Camila no abrió de golpe. Puso el pulgar en el lector, esperó el pitido del sistema y giró la manija con una serenidad que desarmó más que cualquier grito.
Mauricio casi se fue de frente al verla. Tenía la cara hinchada por la mala noche, la ropa arrugada y el taladro todavía en la mano.
—¡Por fin! —rugió—. Te juro que esto te va a salir carísimo. Voy a denunciarte. Nadie corre así a su esposo de su propia casa.
Ofelia levantó el celular.
—Todo está grabado. Todos van a ver lo que eres.
Camila no respondió de inmediato. Caminó hasta la cocina, tomó el sobre blanco y lo deslizó sobre la barra.
—Lee primero.
—No quiero tu carta —escupió Mauricio.
—No es una carta. Es la escritura.
La palabra lo detuvo.
Mauricio tomó el sobre, sacó los documentos y frunció el ceño. Ofelia se acercó para mirar por encima de su hombro.
—¿Qué es “CM Patrimonial, S. de R.L.”? —preguntó él.
—La empresa con la que compré este departamento 4 meses antes de casarme contigo —respondió Camila—. Soy la única socia. El inmueble nunca estuvo a tu nombre. Nunca estuvo a nombre de nosotros. Y bajo separación de bienes, tú no tienes derecho sobre nada de esto.
Mauricio palideció.
—Eso no puede ser.
—Claro que puede. Aquí está la escritura. Aquí está el acta constitutiva. Aquí están las cláusulas que firmaste antes de la boda sin leer porque estabas demasiado ocupado tomándote fotos y presumiendo una vida que no habías pagado.
Ofelia arrebató uno de los papeles.
—¡Pero Mauricio dio el enganche! ¡Él me lo dijo!
Camila soltó una risa breve, seca.
—Mauricio te dijo muchas cosas. También te dijo que su consultora era exitosa, que el Audi era suyo y que él mantenía esta casa. Ninguna era verdad.
—¡Cállate! —gritó Mauricio.
—No. Tú vas a escucharme. Revisé cada movimiento de dinero de los últimos 18 meses. Los 900 mil pesos que sacaste de la cuenta conjunta para una supuesta inversión. Las cenas con “clientes” que eran tus amigos. Los depósitos a tu mamá. Las mensualidades del coche pagadas con fondos de mi empresa. ¿De verdad pensaste que una auditora forense no iba a seguir el rastro?
La cara de Ofelia cambió primero. No fue dolor. Fue terror.
—Mauricio… ¿qué está diciendo?
Él no contestó.
Camila levantó el teléfono.
—Ya pueden pasar.
2 policías de la Secretaría de Seguridad Ciudadana, acompañados por el administrador del edificio, entraron por la puerta que Camila había dejado entreabierta.
—Señor Mauricio Salas —dijo uno de los oficiales—, la propietaria solicita que abandone el inmueble. Tiene 5 minutos para tomar sus objetos esenciales.
—¡Esto es una humillación! —gritó Ofelia.
—No —dijo Camila, mirándola fijo—. Humillación fue verme la cara durante 3 años y todavía querer quitarme hasta el estudio de mi propia casa.
Mauricio dio un paso hacia ella, pero al ver a los oficiales se detuvo. La rabia se le desfondó en segundos. Lo que quedó fue algo peor: miedo.
—Cami… podemos hablar. Fue un error. Mi mamá se metió demasiado. Yo lo arreglo. Te lo juro.
—No se trata del escritorio —respondió ella—. Se trata de que nunca me viste como esposa. Me viste como escalera.
Uno de los policías le señaló la maleta junto a la entrada.
—Eso es lo que se lleva hoy. Lo demás se coordina después.
Mauricio bajó la vista, tomó la maleta y por primera vez pareció exactamente lo que era: un hombre que había apostado toda su vida a una mentira y acababa de quedarse sin escenario.
Antes de salir, murmuró con voz rota:
—Yo sí te amaba.
Camila sostuvo su mirada sin temblar.
—No. Tú amabas vivir dentro de lo que yo construí.
Las puertas del elevador se cerraron frente a ellos. El pasillo quedó en silencio.
Camila volvió al estudio. Enderezó su escritorio con ambas manos y se sentó frente a la ventana. Afuera, la ciudad ya estaba despierta. Adentro, por fin, también ella.
Entendió entonces algo que le habría gustado aprender antes: a veces la paz no llega cuando alguien te pide perdón, sino cuando por fin le cierras la puerta a quien juraba que podía vivir de tu vida sin pagar el precio.
Y ese día, por primera vez, Camila sintió que la llave de su felicidad siempre había estado en sus propias manos.
