“¡Dije que te levantaras!” gritó David.
Él me agarró del brazo y tiró de mí.
Otro chorro de sangre. El dolor era cegador ahora.
Me di cuenta entonces, con una claridad que atravesó la agonía, de que no le importaba. No me amaba. No amaba a nuestro hijo. Amaba su imagen. Amaba su control.
Para él yo no era una persona. Era un cómplice.
Y mi hélice estaba rota.
Me temblaba la mano al buscar en el bolsillo del delantal. Mi teléfono. Necesitaba mi teléfono.
“Voy a llamar a la policía”, sollocé.
David vio que la pantalla se iluminaba. Sus ojos se pusieron negros.
“¡Dame eso!”
Me arrebató el teléfono de la mano. No solo lo tomó, sino que lo tiró.
Lo arrojó al otro lado de la cocina. Golpeó la pared del fondo con un crujido espantoso y se hizo añicos de plástico.
—No vas a llamar a nadie —susurró David, cerniéndose sobre mí—. Te vas a callar. Vas a dejar de sangrar. Y vas a disculparte con mi madre por arruinarme la Navidad.
Capítulo 3: La arrogancia del abogado
Yacía en un charco de mi propia sangre y los restos de mi hijo nonato. El dolor debería haberme paralizado. El shock físico debería haberme dejado inconsciente.
Pero algo más estaba sucediendo.
El linaje Thorne estaba despertando.
Pero David acababa de matar a mi hijo.
