Durante años había confundido poder con impunidad, dinero con inteligencia y obediencia ajena con respeto, pero en ese instante entendió algo que jamás imaginó aceptar: ya no controlaba nada.
Ximena intentó incorporarse, todavía débil por el parto, con el cabello pegado a la frente y la bata de hospital arrugada sobre el cuerpo agotado de una mujer que acababa de quedarse sola.
—Mauricio, escúchame… no fue así… yo iba a decírtelo después… —balbuceó, con esa voz rota de quien por fin descubre que la mentira también tiene fecha de parto.
Él retrocedió un paso como si la simple cercanía de ella pudiera contagiarle la vergüenza, y por primera vez no vio una amante joven y complaciente, sino una ruina costosa.
El bebé seguía llorando, ajeno a la podredumbre de los adultos, con los puños cerrados y la cara encendida, como si su llanto fuera lo único limpio en aquel cuarto lleno de engaños.
Mauricio miró otra vez la carpeta de embargo.
Su Porsche ya no era suyo.
El departamento en Santa Fe tampoco.
Las cuentas congeladas.
La casa de Valle, vendida.
Las acciones, intervenidas.
Hasta el reloj que llevaba puesto figuraba como activo asegurado dentro de una lista que Sofía había preparado con una precisión que olía a paciencia vieja y a venganza bien alimentada.
No había dejado cabos sueltos.
Eso fue lo que más lo descompuso.
No lo había atacado en un arranque.
