El embarazo había sido complicado desde el principio. A las 28 semanas, me pusieron reposo parcial por la presión arterial alta. Mi obstetra, el Dr. Perry, siempre decía: “Necesitas mantener la calma, Lana. Tu cuerpo está trabajando el doble”.
Hice todo lo que me indicaron. Seguí cada instrucción, tomé todas las vitaminas, no falté a ninguna cita. Por las noches, apoyaba las manos sobre mi vientre y susurraba: “Aguanten, chicos. Mamá está aquí”.
Llegaron tres semanas antes de tiempo. El parto fue caótico y aterrador. Recuerdo haber oído a alguien decir: “Estamos perdiendo a uno”, antes de que todo se desvaneciera en la oscuridad.
Cuando desperté horas después, el Dr. Perry estaba junto a mi cama, con el rostro serio.
“Lo siento mucho, Lana”, me dijo con suavidad. “Uno de los gemelos no sobrevivió”.
Solo recuerdo haber visto a un bebé: Stefan.
Me dijeron que había habido complicaciones. Que el hermano de Stefan había nacido muerto. Yo estaba demasiado débil para cuestionar nada. Una enfermera guió mi mano temblorosa para firmar formularios que ni siquiera leí.
Nunca le conté a Stefan que había tenido un gemelo. Me dije a mí misma que lo estaba protegiendo. ¿Cómo se le pone a un niño pequeño una carga así en el corazón?
En cambio, puse todo lo que tenía en criarlo. Lo amé con una intensidad que ni siquiera sabía que era posible.
Construimos nuestras tradiciones, sobre todo nuestros paseos de domingo por el parque cerca de nuestro apartamento. A Stefan le encantaba contar los patos del estanque. A mí me gustaba verlo, con sus rizos castaños saltando al sol.
Aquel domingo parecía normal.
Stefan acababa de cumplir cinco años. Estaba en esa edad en la que existen monstruos bajo la cama y astronautas que visitan los sueños. Su imaginación no tenía límites.
Pasábamos junto a los columpios cuando se detuvo tan de repente que casi choqué con él.
