—Ese mocoso es un delincuente de la calle. Seguro estaba robando partes de la camioneta cuando mi padre lo descubrió y por eso lo apuñaló —afirmó Roberto frente a los policías estatales que acababan de llegar—. Exijo que lo encierren de inmediato. Mi padre es Alejandro Garza, dueño de la constructora más grande del norte del país. Si no hacen su trabajo, me encargaré de que todos ustedes pierdan su placa.
Los policías, intimidados por el apellido Garza, esposaron a Mateo. Lo metieron en un pequeño cuarto de detención dentro del mismo hospital, a la espera de una patrulla que lo llevaría al tutelar de menores. Mateo se hizo un ovillo en el piso frío, temblando. Le dolían las piernas hasta los huesos, tenía la garganta seca como lija y el corazón roto. Había arriesgado su vida para salvar a un desconocido, y su recompensa era ser tratado como un monstruo.
Mientras tanto, en el quirófano, los médicos luchaban por estabilizar a Don Alejandro. La pérdida de sangre había sido masiva. Había pasado 4 horas en cirugía. La herida no parecía hecha en un asalto común; era un corte limpio, preciso.
Afuera de la sala de operaciones, la esposa de Roberto, una mujer cubierta de joyas, llegó apresurada.
—¿Ya se murió el viejo? —susurró ella, asegurándose de que nadie más escuchara.
Roberto apretó la mandíbula. —No. Un maldito niño vagabundo lo encontró y lo trajo arrastrando en una bicicleta. Si el viejo sobrevive y habla, estamos acabados. Yo mismo corté la línea de combustible para que la camioneta se detuviera en medio de la nada y luego mandé a los matones. El trabajo tenía que ser limpio. ¡Ese chamaco arruinó todo!
—Tenemos que hacer algo. Si se despierta, nos quitará la herencia y nos meterá a la cárcel —respondió ella, pálida.
Lo que no sabían era que la puerta de servicio que conectaba el pasillo con el cuarto donde tenían a Mateo retenido estaba entreabierta. Un guardia se había compadecido del niño y le había llevado un vaso con agua, dejando la puerta mal cerrada. El agudo oído de Mateo, acostumbrado a detectar el peligro en las calles, captó cada palabra de la siniestra conversación.
El terror inundó a Mateo, pero esta vez no era por él. Era por el hombre al que había salvado. Entendió que el hijo quería terminar el trabajo. Mateo sabía que la policía no le creería a un niño de la calle, vestido con harapos, por encima de un millonario. Si quería evitar una tragedia, tenía que actuar solo.
Aprovechando que el guardia estaba distraído coqueteando con una enfermera, Mateo se escurrió por la rendija de la puerta. Era pequeño y rápido como una sombra. Se coló por los pasillos de servicio, guiándose por los letreros de Terapia Intensiva.
El reloj marcaba las 3 de la tarde. Encontró la habitación 402. A través del cristal, vio a Don Alejandro conectado a decenas de cables y a un respirador artificial. El monitor emitía un pitido constante. En ese momento, Roberto entró a la habitación, cerrando la puerta con seguro.
Mateo se asomó por una rendija de las persianas. Vio a Roberto acercarse a la cama de su padre. No había lágrimas ni preocupación en su rostro. Solo una ambición enfermiza.
—Tuviste una buena vida, viejo. Pero ya es tiempo de que yo tome el control de la empresa —susurró Roberto, acercando sus manos al tubo de oxígeno que mantenía vivo a su padre.
Mateo no lo pensó 2 veces. Agarró un extintor rojo que estaba colgado en el pasillo y, con toda la fuerza que le quedaba, golpeó el cristal de la habitación, haciéndolo añicos.
—¡Déjelo en paz! ¡Asesino! —gritó el niño a todo pulmón, saltando por encima de los vidrios rotos y empujando a Roberto lejos de la cama.
El estruendo fue ensordecedor. Las alarmas de las máquinas comenzaron a sonar, y en cuestión de segundos, la habitación se llenó de médicos, enfermeras y guardias de seguridad.
Roberto, rojo de furia y nerviosismo, señaló al niño.
—¡Sáquenlo de aquí! ¡Este pequeño salvaje rompió el vidrio para intentar matar a mi padre otra vez! ¡Es un sicario!
Los guardias agarraron a Mateo por los brazos, levantándolo en vilo. El niño pataleaba y gritaba:
—¡Él quería desconectarlo! ¡Yo lo escuché en el pasillo con su esposa! ¡Él mandó a lastimarlo por la herencia!
—¡Cállate, basura! —rugió Roberto, levantando la mano para abofetear a Mateo.
Pero antes de que su mano tocara el rostro del niño, un sonido débil pero firme detuvo la escena en seco.
—Déjalo…
Todos en la habitación se congelaron. Se giraron hacia la cama. Don Alejandro había abierto los ojos. Estaba pálido y respiraba con dificultad, pero su mirada era de una lucidez aterradora. Había estado consciente durante los últimos minutos. Había escuchado las palabras de su propio hijo antes de que el niño rompiera el cristal.
—Papá… —tartamudeó Roberto, retrocediendo un paso, con el rostro blanco como el papel—. Papá, qué bueno que despiertas. Este chamaco te hizo daño, yo solo quería protegerte…
