Cuando se fue, esperé a escucharlo salir de la casa antes de cerrar el compartimento y guardar el sobre en mi bolso. Lo protegería con mi vida si era necesario.
Apenas Marcos se marchó, el teléfono vibró de nuevo.
“No abras la puerta mañana. Ellos saben que lo encontraste.”
Sentí el aire escaparse de mis pulmones.
Alguien me estaba vigilando.
La noche se me hizo eterna. Intenté dormir, pero cada crujido de la casa me ponía alerta. A las tres de la madrugada, incapaz de soportar la ansiedad, le envié un mensaje al número desconocido:
“¿Quién eres? ¿Qué quieres?”
Pasaron minutos.
Luego, una respuesta:
“Fui el contador de Arturo. Él sabía que su vida corría peligro.”
Me quedé inmóvil, leyendo y releyendo esas palabras. Recordé que, meses antes, Arturo había despedido repentinamente a su contador después de más de quince años trabajando juntos. Dijo que era por “diferencias administrativas”. Nunca supe más.
Escribí de nuevo:
“¿Qué le pasó realmente a mi esposo?”
La respuesta llegó rápido:
“No falleció de un infarto. No fue casualidad. Sus hijos tenían acceso a tus finanzas, a la empresa, a todo. Arturo descubrió movimientos sospechosos poco antes de morir. Iba a denunciarlos.”
Sentí que el corazón me latía en los oídos.
“¿Por eso hicieron cambiar el testamento?”
“O lo falsificaron. Él te dejó todo para protegerte. Era su forma de cortarles el acceso.”
Me tapé la boca con una mano para no gritar.
“¿Crees que ellos lo…?”
“No tengo pruebas. Pero él tenía miedo. Mucho.”
Me quedé paralizada.
Entonces llegó otro mensaje, más frío, más urgente:
“Escucha con atención. En el testamento que encontraste, Arturo dejó instrucciones en una hoja adicional. Búscala. Te dirá dónde están las copias de respaldo y los documentos de fraude.”
Corrí hacia mi bolso, saqué el sobre y revisé el contenido. Allí estaba: una hoja doblada en cuatro, escrita a mano.
La abrí:
“Si estás leyendo esto, es porque lo que temía ha ocurrido. Confía en nadie más que en el contador. Él sabrá qué hacer. Y sobre todo: no te quedes sola con los niños.”
Sentí que me faltaba el aire. En ese momento, escuché pasos fuera de la casa. Lentos. Medidos.
El teléfono vibró:
“Sal ahora. No por la puerta. La ventana del estudio da al vecino. Te espero afuera.”
Mi instinto se activó. Tomé mi bolso, guardé los documentos y abrí la ventana con cuidado. Afuera, la noche estaba fría y silenciosa. Me deslicé por el marco, aterrizando torpemente en el césped.
En cuanto di dos pasos, la puerta principal de la casa se abrió de golpe.
Las voces de Claudia y Marcos resonaron en el interior.
—¡Mamá! —llamó Claudia—. Sabemos que estás despierta.
No lo dijeron con cariño.
Lo dijeron como un aviso.
Corrí.
Corrí con toda la fuerza que me quedaba.
