Durante varios segundos, nadie en el pasillo se movió.
La música de la sala seguía sonando, absurdamente alegre en contraste con el silencio que se había apoderado de la casa. Dean permanecía de pie junto a la puerta del dormitorio, como si intentara contener las náuseas. Travis lo miró parpadeando, primero irritado, luego receloso.
—¿Qué te dijo? —espetó Travis.
Dean no respondió.
En cambio, miró hacia el comedor, donde las cartas, las botellas de cerveza vacías y el dinero seguían esparcidos sobre la mesa. Luego se volvió hacia Travis y dijo en voz muy baja: —Estás loco.
Naomi salió de la habitación.
No parecía una mujer que acababa de ser acorralada. Tenía el rostro pálido, sí, pero sereno. Controlado. Una mano aún sostenía el teléfono.
—Todos deberían irse —dijo.
Nadie protestó. La energía en la casa había cambiado tan radicalmente que incluso los invitados más ebrios comprendieron que algo peor que una pelea matrimonial acababa de estallar. La gente se puso los abrigos, evitó el contacto visual, murmuró excusas incómodas y se dirigió a la puerta principal. En dos minutos, solo quedaban cuatro: Naomi, Travis, Dean y una mujer de la fiesta llamada Claire, que se había quedado en silencio junto a la entrada de la cocina con el teléfono en la mano, como si estuviera lista para pedir ayuda.
Travis señaló a Dean. «¡Di algo!».
Dean apretó la mandíbula. «¿De verdad no te acuerdas?».
«¿Recordar qué?».
Naomi respondió por él. «Le dijiste que estaba mintiendo. Que estaba loca. Que había falsificado documentos».
Travis la miró, luego al teléfono que tenía en la mano, y por primera vez un atisbo de miedo apareció en su rostro.
Seis meses antes, Naomi había descubierto tres cosas casi a la vez: Travis había vaciado parte de su cuenta de ahorros, había sacado una tarjeta de crédito a su nombre y había falsificado su firma en un documento de préstamo relacionado con uno de sus negocios turbios. Cuando lo confrontó, él culpó al alcohol, al estrés, a la mala suerte... a cualquier cosa menos a sí mismo. Entonces lloró, se disculpó y juró que nunca volvería a suceder. Naomi había fotografiado todo en secreto antes de que él la convenciera de esperar "hasta que pudieran arreglarlo en privado".
Después de eso, nunca dejó de guardar registros.
Esa noche, cuando Travis la empujó a la habitación, Dean había entrado esperando un tipo de horror. En cambio, Naomi le había mostrado otro.
Había desbloqueado una carpeta en su teléfono que contenía capturas de pantalla, registros de cuentas, documentos de préstamos, mensajes de texto y una nota de voz en la que el propio Dean había aparecido sin saberlo semanas atrás. En ella, Travis se jactaba de que si las cosas se ponían muy mal, podría culpar a Naomi de la deuda porque "su nombre ya aparece en la mitad de ella".
Dean escuchó la grabación en silencio, atónito.
"¿La usaste?", susurró.
La respuesta de Naomi fue simple: "Se aprovechó de todos".
De vuelta en el pasillo, Travis se abalanzó sobre ella. "Dame ese teléfono".
Claire dio un paso al frente al instante. "No la toques". Dean también se movió, bloqueando a Travis con un brazo. —Se acabó.
El rostro de Travis se contrajo de pánico. —¿Te crees un héroe ahora? Te sentaste en mi mesa, tomaste mis bebidas, jugaste mi juego… —Y yo sigo sin ser tan bajo como para hacer lo que acabas de intentar —replicó Dean.
Naomi no alzó la voz. No hacía falta.
—Ya hice una copia de seguridad de todo —dijo—. En mi correo electrónico. En la nube. Y en la de otra persona.
Esa última parte dejó a Travis paralizado.
—¿Quién? —preguntó.
Naomi lo miró a los ojos. —Tu madre.
Una hora después, la agente Jenna Ruiz estaba sentada en la cocina de Naomi tomando declaración, mientras Marlene Carter permanecía en silencio, atónita, junto al fregadero, con una mano tapándose la boca. Travis por fin se había recuperado lo suficiente como para darse cuenta de que esta no era otra pelea que pudiera resolver con excusas.
Miró a Naomi mientras la agente anotaba los detalles.
—¿De verdad estás haciendo esto? Naomi se volvió hacia él, el cansancio reemplazando al miedo.
