Miles soltó un suspiro lento.
—Por lo que puedo ver… prisión. Pruebas fabricadas, sabotaje regulatorio… quizá algo aún peor. Encontré mensajes de teléfonos desechables. Si ella no lograba que firmaras el divorcio y te mantuvieras alejado, planeaban destruirte. Vendió su anillo de bodas hace seis meses. También un collar. Parece que les ha estado pagando para que no te pusieran las manos encima.
Grant se quedó mirando la pared de mármol, sin ver nada.
Miles volvió a hablar, esta vez con más suavidad.
—Grant… ella no te traicionó. Recibió el golpe por ti.
Por un momento, el único sonido que Grant oyó fue el del restaurante al otro lado del pasillo: el tintinear de las copas, las risas, el brillo artificial de una vida normal.
Entonces el pasado se reordenó en su mente.
La manera en que evitaba su mirada cuando mentía.
El temblor en su voz.
La forma en que le temblaban las manos, no por culpa, sino por miedo.
Salió corriendo.
Atravesó la cocina de golpe, empujó la puerta trasera y corrió hacia el callejón.
—¡Elena!
Ella seguía cerca de la pared donde él la había dejado, pero una rodilla ya le había fallado. Tenía una mano presionada contra el estómago, y el sudor le brillaba en la frente a pesar del aire frío de la noche.
Cuando él llegó hasta ella, se estaba deslizando lentamente por la pared de ladrillo.
—Oye… mírame.
Ella abrió los ojos con debilidad.
—Mi cabeza… —susurró—. No puedo… no puedo ver bien.
Un pánico helado se extendió por él.
Afloró un recuerdo: algo de un folleto prenatal que una vez habían leído juntos mientras se reían de su futuro.
Dolor de cabeza intenso.
Hinchazón.
Cambios en la visión.
Peligro.
Se arrodilló frente a ella.
—¿Desde cuándo te está pasando esto?
—No importa.
—¡Elena!
Ella intentó apartarlo con poca fuerza.
—Termina tu trato.
Él la miró con incredulidad. Luego sacó el teléfono y marcó al 911.
—Mujer embarazada… de unos ocho meses. Fuerte dolor de cabeza, problemas de visión, hinchazón. Posible emergencia. Estamos detrás del Sterling Room, en la calle Cincuenta y Siete Oeste.
Ella le agarró el brazo.
—Si Victor y Mason se enteran…
—Basta —dijo él, con la voz quebrada—. Ya no vas a cargar con esto tú sola.
Para cuando las sirenas atravesaron la noche, a Grant ya no le importaba si el contrato se había firmado, si los inversionistas se quedaban o si el trato del restaurante se venía abajo.
Lo único que importaba era Elena, temblando entre sus brazos, y la horrorosa comprensión de que, mientras él había pasado meses odiándola, ella había estado pasando hambre, trabajando, mintiendo y sacrificándolo todo para protegerlo.
Y ahora ella y el bebé podían morir por eso.
Parte 2
La sala de emergencias se movía como un caos controlado bajo las duras luces fluorescentes.
En el momento en que metieron a Elena apresuradamente por las puertas del hospital, los latidos de Grant se convirtieron en un rugido constante en sus oídos. Las enfermeras le revisaron la presión arterial y enseguida empezaron a dar instrucciones rápidas. Un médico con uniforme azul marino se inclinó sobre la camilla.
—¿Cuántas semanas tiene?
—Treinta y cuatro semanas —susurró Elena.
El médico frunció el ceño.
—¿Y ha estado trabajando de pie?
Elena cerró los ojos.
Grant respondió por ella.
—Sí.
La expresión del médico se endureció.
—Su presión arterial está peligrosamente alta. Posible preeclampsia grave. Nos movemos ya.
La llevaron rápidamente hacia cirugía.
Grant la siguió hasta que una enfermera lo detuvo en una línea roja pintada en el suelo.
—Solo familiares.
Él la miró fijamente.
Familia.
La palabra se sentía frágil después de todo lo que había pasado.
Elena giró la cabeza débilmente en la camilla.
—Grant.
Solo su nombre: suave, asustado, todavía confiando en él.
—Estoy aquí —dijo.
La enfermera dudó un momento y luego le tendió un portapapeles.
—Si usted es el padre, firme.
La mano le tembló.
Horas antes, esa pregunta podría haber sonado como una acusación.
Ahora parecía una oportunidad que no merecía, pero que pasaría el resto de su vida intentando ganar.
Firmó.
Desaparecieron tras las puertas del quirófano.
Grant se quedó solo en la sala de espera de cirugía, vestido con un traje que valía más que el alquiler de la mayoría de las personas y sintiéndose completamente impotente.
Una enfermera que pasaba le lanzó una mirada dura.
—Ocho meses de embarazo, desnutrida, agotada y todavía trabajando turnos. ¿Dónde ha estado usted?
La verdad lo golpeó como una bofetada.
—Creyendo una mentira —dijo en voz baja.
Más tarde
Miles volvió a llamar.
Grant caminó hasta el final del pasillo para responder.
—Cuéntamelo todo.
