—Mi mamá es así, pero no es mala. Tú también provocaste.
Cuando llegaron dos policías, doña Teresa empezó su teatro. Se llevó las manos al pecho, lloró, dijo que yo la había atacado, que era una nuera ambiciosa, que quería separar a una madre de su hijo.
Yo solo entregué mi identificación y la escritura del departamento.
—El inmueble está a mi nombre desde antes del matrimonio —dije—. Quiero que salgan.
Andrés bajó la mirada. Doña Teresa lo miró desesperada.
—Diles que es tuyo, hijo.
Pero Andrés no pudo sostener la mentira.
—Está a nombre de Camila —murmuró.
La cara de su madre se transformó. Ya no parecía ofendida. Parecía furiosa.
—¡Me engañaste! ¡Me dijiste que por fin teníamos departamento en la ciudad!
Ahí entendí otra cosa: Andrés no solo me había mentido a mí. También le había vendido a su madre una vida que no era suya.
La policía los escoltó hasta la puerta. Antes de irse, Andrés me lanzó una mirada helada.
—Te vas a arrepentir.
Cambié la cerradura esa misma tarde.
Luego hice algo que llevaba semanas evitando: abrí una carpeta escondida en mi laptop. Ahí tenía capturas de transferencias, mensajes y recibos. Durante el noviazgo, Andrés me había pedido dinero “prestado” para supuestas emergencias: una compostura del coche, una deuda de nómina, un problema con el banco. Nunca me pagó.
También había encontrado un comprobante extraño: cada mes le depositaba dinero a su madre. No eran cantidades enormes, pero sí constantes.
Esa noche, mi celular explotó. Andrés primero pidió perdón. Luego me culpó. Después me amenazó.
“Si me hundes, te hundo.”
“Mi mamá está enferma por tu culpa.”
“Eres mi esposa, no puedes correrme.”
“Borra todo o vas a ver.”
A las tres de la mañana me escribió una amiga:
“Cami, ¿ya viste lo que subieron de ti?”
Me mandó un enlace. Doña Teresa había publicado en un grupo de Facebook de señoras de la colonia:
“Mi nuera golpeó a mi hijo, me quemó con chilaquiles y nos echó a la calle. Es una interesada. Ayúdenme a exhibirla.”
Los comentarios eran una carnicería.
“Qué mujer tan horrible.”
“Pobre suegra.”
“Por eso los hombres ya no se quieren casar.”
“Pasen su foto.”
Me quedé leyendo en silencio. No lloré. No grité.
Abrí otra aplicación: la cámara de seguridad de la sala. La había instalado cuando vivía sola, para vigilar a mi gato. Doña Teresa nunca la vio porque estaba escondida en una maceta.
