¿Mi mamá sí lo quiso? —preguntó, así nomás, como si hablara del clima.
Nicolás apretó el volante.
—¿Por qué preguntas eso?
—Porque a veces cuando una mamá sufre mucho por alguien, una piensa que a lo mejor se equivocó de persona.
Él tardó en responder.
—Sí te quiso. Mucho.
La niña lo miró un momento.
—No. A mí ya sé que sí. Le pregunto si a usted.
Nicolás tragó saliva.
—Sí —dijo al fin—. Y yo también.
Alma volteó hacia el paisaje seco que corría al otro lado del vidrio.
—Entonces los adultos sí complican mucho las cosas, ¿verdad?
A él se le quebró algo por dentro.
—Sí —dijo—. Muchísimo.
En el casillero había una memoria USB, copias notariales, estados de cuenta, grabaciones, y una carta de Lucía fechada dos días antes de morir.
La leyó ahí mismo.
Nico, si algo me pasa, no confíes en Marcelo. Está vendiendo el país por pedazos y usando el nombre de papá para enterrarlo. Verónica no te traicionó. Yo la metí en esto. Si no alcanzo a explicártelo, cuida a la bebé. Sí, la bebé. Porque ella viene. Y ojalá tú no llegues tarde, por una vez en tu vida.
Nicolás se llevó una mano a la boca.
Había llegado tarde.
Tarde nueve años.
Pero no esa vez.
No iba a ser esa vez.
El problema fue que Marcelo también sabía leer movimientos.
Cuando regresaban a la ciudad, una camioneta les cerró el paso en una curva. Luego otra.
Beto alcanzó a girar el volante y evitar el impacto frontal, pero el vehículo se fue contra la barra de contención.
Alma gritó.
Nicolás se desabrochó el cinturón de un tirón.
—¡Al piso!
Disparos.
Vidrios rotos.
Metal crujiendo.
El mundo hecho pedazos en segundos.
Beto sacó una pistola de la guantera. Nicolás cubrió a Alma con su cuerpo. Los hombres se acercaban.
Uno gritó:
—¡La niña viva! ¡El señor si estorba, no importa!
Eso bastó.
Ya no había duda.
Ya no había negociación.
Nicolás sacó a Alma por la puerta del lado contrario y la arrastró entre matorrales hacia una capilla abandonada al pie de la carretera. Beto, herido en el brazo, los siguió como pudo.
Dentro de la capilla olía a humedad y cera vieja. Había un altar sin santos. Un Cristo sin manos. Y en una banca del fondo…
Verónica.
Sentada.
Pálida.
Con un abrigo gris que alguna vez debió ser elegante.
Una venda manchada de rojo en el costado.
Alma corrió hacia ella.
—¡Mamá!
Verónica la abrazó con una fuerza desesperada.
Luego levantó la vista.
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