Sentí que algo se me enfriaba por dentro.
“¿Qué es esto?”
“Ábrelo.”
Doña Carmen se acomodó el collar de oro y sonrió apenas, como si estuviera disfrutando cada segundo.
Abrí el sobre con una mano temblorosa. El papel tenía logos de un laboratorio privado. Vi mi nombre. Vi el nombre de Andrés. Vi el nombre de mi hijo. Y luego leí una frase que me dejó sin aire:
Probabilidad de paternidad: 0%.
Santiago se movió en mis brazos, inquieto por mi respiración acelerada.
“No”, murmuré. “Esto no puede ser.”
La hermana de Andrés, Fernanda, soltó una risa amarga.
“Qué raro. Todas dicen lo mismo cuando las cachan.”
La miré sin entender.
“¿Tú también sabías de esto?”
“No solo ella”, dijo doña Carmen. “Todos teníamos derecho a saber qué clase de mujer entró a esta familia.”
Me ardieron los ojos, pero no lloré. No delante de ellos.
Tres horas antes, Andrés me había llamado mientras yo estaba bañando a Santiago.
“Pásate temprano por casa de mis papás. Mi mamá quiere hacer una cena familiar.”
“¿Para qué? Mañana trabajo temprano.”
“Solo ven, Valeria. No empieces.”
La llamada terminó de golpe.
Yo debí haber notado algo. Desde hacía días Andrés estaba raro. Revisaba mis horarios, preguntaba por compañeros de trabajo, se quedaba serio cuando yo contestaba mensajes de la clínica. Pero nunca imaginé que estaba preparando mi humillación.
“Esto está mal”, dije, apretando el papel. “Santiago es hijo de Andrés.”
Doña Carmen se levantó despacio.
“Mi hijo no va a seguir manteniendo al niño de otro hombre.”
“¡No se atreva a hablar así de mi hijo!”
“Tu hijo”, recalcó ella. “Porque de esta casa ya no es nada.”
Busqué a Andrés.
“Dime que no crees esto. Dime algo.”
Él tragó saliva.
“Ya no sé qué creer.”
Ese fue el momento exacto en que algo se rompió dentro de mí.
Doña Carmen señaló la puerta.
“Te vas hoy. Y no vuelves a poner un pie aquí.”
Abrí la boca para responder, pero tres golpes secos sonaron en la entrada.
Nadie se movió.
