Yo ya estaba de rodillas a su lado. Mi vestido ondeaba a mi alrededor mientras le sostenía el rostro entre las manos.
«¿Karl? Karl, mírame».
Tenía los ojos cerrados.
Recuerdo a la gente empujando hacia adelante, luego retrocediendo, luego empujando de nuevo hacia adelante.
Recuerdo a los paramédicos llegando, arrodillándose sobre él, diciendo cosas como «sal de aquí», «otra vez» y «no responde».
Finalmente, uno de ellos me miró y pronunció las palabras que me destrozaron.
«Parece ser un paro cardíaco».
Se lo llevaron, y yo me quedé en medio de la pista de baile con mi vestido de novia, mirando fijamente las puertas mucho después de que la camilla desapareciera.
Las lágrimas corrían por mi rostro.
Mi esposo se desplomó y murió el día de nuestra boda. Organicé su funeral, lo enterré y apenas pasé una semana superando el dolor. Luego subí a un autobús para irme de la ciudad, y el hombre al que había enterrado se sentó a mi lado y me susurró: «No grites. Necesitas saber toda la verdad».
Karl y yo habíamos estado juntos cuatro años antes de casarnos.
Creí haber aprendido todo lo importante sobre él durante ese tiempo. Solo faltaba una pieza: su familia.
Cada vez que sacaba el tema, cortaba la conversación abruptamente.
«Son complicados», decía.
«¿Complicados en qué sentido?»
Soltaba una risa sin humor. «Gente rica y complicada».
Y ahí terminaba siempre la historia.
No mantuvo contacto con ellos, ni tampoco habló nunca de ellos.
Sin embargo, pequeños detalles se escapaban.
Una noche, estábamos cenando en nuestra pequeña mesa de la cocina cuando Karl dejó el tenedor y suspiró.
“¿Alguna vez has pensado en lo diferente que sería la vida con más dinero?”
