Yo quería gritar, romper algo, regresarme doce años y arrancarla de ese avión aunque me odiara para siempre.
“¿Y el dinero?”, le pregunté con la voz hecha pedazos.
“El dinero sale de ahí. De mi trabajo. De mi tiempo. De mi vida.”
Luego me contó lo peor: había un contrato de catorce años. Si ella se iba antes, tenía que devolver todo lo recibido, más penalizaciones. Más de noventa millones de pesos. Una cifra imposible. Por eso me mandaba ocho millones cada año: para que yo viviera tranquila, para saldar lo que quedó de nuestras deudas y para ahorrar lo más que pudiera antes de escapar.
“¿Escapar?”, repetí yo, sintiendo el coraje subir como fiebre.
Ella asintió.
“Me faltan dos años, mamá. Dos años y esto termina.”
En ese momento sonó su teléfono. Vi cómo se le borró el color del rostro apenas miró la pantalla. Contestó rápido, inclinando la cabeza como si hasta la llamada pudiera castigarla.
“Sí. Voy para allá.”
Colgó y se fue directo a cambiar. Yo la vi entrar al cuarto y salir convertida en alguien que no era mi hija: vestido impecable, maquillaje discreto, tacones, cabello perfecto. Una muñeca fina. Un adorno caro. Un personaje.
“¿Tienes que estar así todo el tiempo?”, le pregunté.
“Siempre.”
No pude evitarlo. Me fui a la cocina y le preparé arroz y caldito como cuando era niña. Cuando se sentó a comer, con los ojos rojos y la espalda derecha como si alguien la estuviera vigilando, comprendí que mi hija llevaba doce años actuando un papel para no desmoronarse.
Se fue poco después. Y al levantar el plato, vi una llavecita plateada sobre la mesa.
No sé si la dejó por descuido… o porque en el fondo quería que yo supiera la verdad completa.
Subí al cuarto del dinero. Encontré un archivero pequeño escondido detrás de unas cajas. Metí la llave y abrí.
Adentro había carpetas con su nombre, recibos, transferencias, cláusulas, fotos, permisos, restricciones. Leí frases que me helaron la sangre: prohibido mantener relaciones externas sin autorización, obligación de preservar la imagen pública, sanciones inmediatas si la reputación del contratante se veía afectada.
Era una jaula de lujo.
Y mientras yo tenía la carpeta temblando entre las manos, escuché voces abajo. Una de ellas era la de María Luisa.
La otra… la otra era de un hombre.
Y cuando bajé, lo vi por primera vez.
Kang Jun estaba parado en la sala, mirándome como si yo fuera el error más peligroso de su vida.
Y lo que dijo enseguida hizo que supiera que la verdadera pelea apenas iba a empezar.
Si quieren saber cómo terminó esta pesadilla, tienen que leer la parte 3.
PARTE 3
Kang Jun no levantó la voz. No hizo falta. Los hombres que están acostumbrados a mandar no gritan; les basta con mirar como si ya te hubieran decidido el destino.
“Señora Teresa”, dijo en un español raro pero entendible, “usted no debía estar aquí.”
Mi hija se puso delante de mí en automático, como si temiera que él me tocara. Ese gesto me partió más que cualquier palabra. Una hija protegiendo a su madre… cuando debería haber sido al revés desde el principio.
“Ya vio demasiado”, añadió él, clavando los ojos en María Luisa. “Faltan dos años. Sólo dos. No cometas tonterías ahora.”
Sentí una rabia que me devolvió la fuerza de cuando era joven. Di un paso al frente.
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