Mi madrastra me obligó a irme de la casa antes de que la tierra sobre la tumba de mi padre siquiera se hubiera asentado.
Lo hizo delante de todos—sonriendo como si el duelo la hubiera coronado como la nueva dueña de todo.
La lluvia caía a cántaros mientras yo estaba de pie en el porche con mi vestido negro, el viejo reloj de mi padre frío contra mi muñeca. Detrás de mí, los invitados susurraban bajo los paraguas. Frente a mí, Vanessa Cross sostenía la puerta abierta, con una expresión tranquila y controlada.
—Esta casa nunca fue tuya, Emma.
Su hijo, Blake, se apoyaba con aire despreocupado contra la pared, ya llevando el abrigo de mi padre.
—No hagas esto más difícil de lo que tiene que ser —dijo—. Las cosas cambian.
Lo miré.
—Él no era tu padre.
