Últimamente, mi suegra Evelyn viene a casa casi todos los días. Insiste en tener su rato de abuela, pero siempre empieza igual: se lleva a Maya al cuarto de invitados y cierra la puerta con llave.
Cuando por fin salen del baño, algo se siente raro. Maya ya no corre hacia mí. Evita mi contacto y, antes de responder a mis preguntas, mira a su abuela como si estuviera pidiendo permiso.
Ayer todo llegó al límite. Quería trenzar el pelo de Maya antes de dormir, pero en el momento en que extendí la mano hacia ella, se estremeció y me apartó.
“No toques mi pelo”, susurró, “es un secreto solo para la abuela y para mí.”
Un escalofrío frío me recorrió la espalda. La acerqué con cuidado y noté un pequeño hueco irregular cerca de su oreja: un mechón de su hermoso pelo había sido cortado con precisión.
Furiosa, fui directa a la habitación de invitados para exigir una explicación. Abrí la puerta de golpe, pero las palabras se me quedaron atascadas en la garganta.
La miré en silencio mientras tomaba un pequeño mechón del pelo de Maya, lo ataba con cuidado con una diminuta cinta de seda y lo guardaba en una cajita de terciopelo para joyas, como si fuera un trofeo.
Todo empezó con los comentarios del “ojo azul”. Cada cena de domingo, Evelyn miraba fijamente a Maya y luego a mí. “Es tan fascinante”, decía, lo bastante alto para que lo oyera toda la mesa.
