La mandíbula de Evan se tensó.
“Ese viejo estaba senil.”
“No”, dije en voz baja.
Todos se giraron hacia mí.
No había hablado desde la muerte de Emma. No a los reporteros. No a Evan. Ni siquiera al sacerdote.
Levanté la mirada.
“Tu padre te tenía miedo.”
Evan me miró fijamente.
El Sr. Halden sacó algo más de su carpeta de cuero.
“Hay más.”
Celeste soltó una risa aguda, quebrada. “Esto es repugnante. Un funeral no es un tribunal.”
“No”, dijo el Sr. Halden. “Pero las pruebas viajan bien.”
Evan dio un paso adelante. “Ten cuidado.”
Ahí estaba—el verdadero hombre bajo el traje negro.
Durante seis meses, Emma me llamó a medianoche y no dijo nada. Yo escuchaba su respiración, luego un clic. Durante seis meses, aparecieron moretones bajo las mangas largas. Durante seis meses, Evan le dijo a todo el mundo que el embarazo la hacía emocional, paranoica, inestable.
Luego, tres semanas antes de su muerte, Emma entró en mi cocina descalza bajo la lluvia.
“Si me pasa algo”, susurró, “no llores primero.”
Le sujeté el rostro entre mis manos. “¿Entonces qué hago?”
