Suplicó ver a su pequeña una última vez antes de la ejecución de la sentencia... Pero lo que ella le susurró al oído cambió su destino.
El reloj de pared marcaba las 6:00 en punto cuando la pesada puerta metálica del bloque D se abrió con un chirrido.
Cinco largos años. Cinco años gritando su inocencia contra muros de hormigón indiferentes.
Unas horas antes del último paso, a Mateo Vargas solo le quedaba una petición.
"Tengo que ver a mi hija", dice con voz entrecortada y ronca.
Ese es mi único deseo.
Déjame ver a la pequeña Elena antes de que todo termine.
El agente más joven apartó la mirada, incómodo. El mayor resopló y escupió en el suelo.
Los condenados no tienen derecho a hacer demandas.
Solo tenía ocho años.
No la he sostenido en mis brazos en tres años.
Eso es todo lo que pido.
La petición fue ascendiendo en la jerarquía hasta llegar al coronel Vargas, el director de la prisión —sin parentesco—, un hombre endurecido de 62 años que había visto a innumerables hombres marchar hacia su fin.
Algo en el caso de Mateo siempre le había molestado.
El caso parecía irrefutable: huellas dactilares en el arma homicida, ropa empapada de sangre, un vecino que juró haber visto a Mateo huir esa noche.
Sin embargo, esos ojos... No eran los ojos de un asesino. El coronel Vargas había pasado treinta años aprendiendo a descifrarlos.
"Traed al niño", ordenó con calma.
Tres horas después, una sencilla furgoneta blanca se detuvo frente a las puertas de la prisión.
