—Acabo de dar a luz —dije—. No voy a ir a ninguna parte.
Siguió el silencio.
Entonces su voz se quebró. —¿Qué?
—Mi hija nació esta mañana.
—¿Tu… hija? —Su respiración se aceleró—. Emily, ¿de quién es esa niña?
Miré fijamente la lluvia. —Mía.
—No juegues conmigo.
—Tú me enseñaste a jugar, Daniel. Solo que mejoré.
Treinta minutos después, la puerta de mi habitación del hospital se abrió de golpe.
Daniel estaba allí, con una camisa de esmoquin, el pelo empapado por la tormenta y el rostro pálido como la tiza. Vanessa se quedó detrás de él, con diamantes en el cuello y furia en los ojos.
Daniel señaló a la bebé. —Dime la verdad.
Una enfermera se adelantó. —Señor, no puede entrar así sin más…
—Está bien —dije en voz baja.
Los ojos de Daniel se fijaron en la etiqueta de la cuna.
Niña Carter. Madre: Emily Carter.
Tragó saliva. —¿Carter?
