a cerrar de inmediato si el precio era competitivo.
Valeria aceptó sin pestañear.
Le dolía desprenderse de esa mansión.
Había escogido cada detalle.
El mármol del vestíbulo, la cocina italiana, los ventanales, la biblioteca, el jardín con jacarandas.
Pero seguir durmiendo bajo ese techo habría sido peor.
Verónica aceleró notarías, transferencias y revocaciones.
Un nuevo servicio de seguridad fue contratado.
Los accesos se cambiaron.
Las tarjetas fueron canceladas.
El coche deportivo quedó registrado para recolección.
Los permisos de Ricardo dentro de la empresa fueron suspendidos.
El correo corporativo de Ximena quedó bajo auditoría interna.
Tres días después, Ricardo aterrizó en la Ciudad de México junto a Ximena, ambos con el brillo cansado de una luna de miel que ya venía agrietada.
En el aeropuerto, una tarjeta fue rechazada.
Luego otra.
En el hotel, lo mismo.
En un restaurante, también.
Ricardo culpó al banco.
Culpó al sistema.
Culpó al extranjero.
Culpó a cualquiera menos a sí mismo.
Ximena, embarazada y cada vez más inquieta, empezó a hacer preguntas que él esquivó con torpeza.
Cuando por fin tomaron un taxi rumbo a Las Lomas, todavía llevaban encima la arrogancia del que cree que el hogar seguirá esperándolo como si nada.
Ricardo bajó primero, tomó a Ximena del brazo y se acercó al portón con una seguridad insolente.
Introdujo la llave.
Nada.
Lo intentó de nuevo.
Nada.
Entonces apareció un guardia que no conocía.
—¿Qué significa esto? —espetó Ricardo—.
Esta es mi casa.
El guardia se mantuvo imperturbable.
—Usted ya no vive aquí, señor.
Esta propiedad fue vendida hace cuarenta y ocho horas.
Si vuelve a intentar entrar, llamaré a la policía.
Ximena soltó la manija de su maleta.
El golpe de las ruedas contra la banqueta sonó más fuerte que cualquier grito.
Ricardo se quedó inmóvil, como si el cerebro necesitara varios segundos para aceptar una frase tan simple.
Luego empezó a llamar a Valeria.
Ella lo dejó sonar once veces.
En la llamada número doce contestó.
—¿Dónde estás? —rugió él—.
¿Qué demonios hiciste?
Valeria apoyó la copa de agua mineral sobre la mesa del hotel y habló con una tranquilidad que lo enfureció todavía más.
—Ordené mi vida.
—Abre la casa ahora mismo.
—No puedo.
Ya no es mía.
Del otro lado se escuchó a Teresa gritando, seguramente porque Ricardo la había llamado antes y ella ya iba en camino para participar del drama.
También se escuchó la respiración temblorosa de Ximena.
—Estás loca —escupió Ricardo—.
Esa casa era nuestro hogar.
—No, Ricardo.
Era mi propiedad.
Y acabas de descubrir la diferencia.
No le dio más.
Colgó.
Quince minutos después, el nuevo dueño llegó con su esposa y su agente inmobiliario.
Encontraron a Ricardo y a Ximena todavía sobre la acera, discutiendo al borde del portón.
La mujer observó la escena, miró al guardia y preguntó con frialdad elegante:
—¿Por qué hay extraños bloqueando la entrada de nuestra casa?
Ricardo, por primera vez, entendió que no se trataba de una amenaza teatral.
La casa se había ido de verdad.
Esa noche se refugiaron en un hotel más modesto del que Ricardo había imaginado para su nueva vida.
Teresa llegó furiosa, insultando a Valeria por teléfono, llamándola egoísta, amargada, fría.
Al rato, sin embargo, la agresividad dio paso a una urgencia menos orgullosa.
Necesitaban dinero.
Necesitaban un plan.
Necesitaban entender por qué
