AL HIJO DEL BILLONARIO LE DIERON SOLO 3 DÍAS DE VIDA, PERO UN NIÑO DE LA CALLE HIZO LO IMPOSIBLE…
—¿Qué tiene? —rugió Richard, abalanzándose sobre el médico principal—. Arregle esto. Lo que sea. No me importa el costo. Traiga a quien sea. Francia, Japón, Alemania, donde haga falta.
El médico tragó saliva. Era un hombre brillante, uno de los más respetados del país, acostumbrado a hablar con millonarios, ministros y celebridades. Pero en ese instante tenía el rostro del que no sabe cómo ponerle palabras al abismo.
—Señor Thompson… hemos hecho todo lo posible. Pedimos apoyo a especialistas de fuera, enviamos muestras, analizamos cada indicador. Es una enfermedad rarísima. Progresiva. Agresiva. No está respondiendo a nada.
Richard lo soltó del saco.
—¿Y eso qué significa?
Nadie habló enseguida.
Fue la ausencia de respuesta lo que lo hizo entender antes de oírlo.
—Significa —dijo al fin el médico, con la voz deshecha— que su hijo tiene muy poco tiempo. Tal vez tres días. Quizá menos.
El silencio fue tan brutal que incluso el pitido de las máquinas sonó obsceno.
Richard sintió que las piernas ya no le pertenecían. Cayó de rodillas junto a la cama. Tomó la mano de Marcus y descubrió algo que ningún informe financiero le había enseñado nunca: el cuerpo de una persona querida puede sentirse más lejano que cualquier país cuando se está yendo.
Marcus abrió los ojos con esfuerzo. Eran ojos cansados, empañados, pero todavía bellos. Todavía suyos.
—¿Papá? —susurró.
Richard acercó el rostro de inmediato.
—Aquí estoy, campeón. Estoy aquí.
Marcus lo miró con una tristeza que no pertenecía a un niño de doce años.
—¿Me voy a morir?
Richard quiso mentirle con convicción. Quiso ser el tipo de padre que golpea la realidad y la obliga a retroceder. Quiso sacar de algún bolsillo un contrato secreto que le garantizara una prórroga al universo. Pero en ese cuarto nada obedecía.
Aun así, dijo lo único que pudo.
—No. No te voy a dejar ir.
Marcus respiró hondo, tembloroso.
