Jennifer Hayes se quedó inmóvil en medio del restaurante, con la bandeja apretada contra el pecho y el corazón golpeándole tan fuerte que por un segundo creyó que todos podían escucharlo.
Al otro lado del salón, bajo la luz cálida de una lámpara colgante, un hombre de traje oscuro hablaba con naturalidad entre varios ejecutivos.
Tenía el cabello castaño perfectamente peinado, una mandíbula más marcada que antes y esa forma tranquila de escuchar que Jennifer había conocido cuando ambos tenían diecisiete años.
Jackson Bennett.
El nombre le cruzó la mente como una puerta cerrándose de golpe.
No lo había visto en 12 años.
Ni una llamada, ni una carta, ni un mensaje, ni una explicación.
Solo un vacío que había empezado una mañana de otoño, cuando él dejó de aparecer en la escuela como si la tierra se lo hubiera tragado.
Y ahora estaba allí.
En Peterson’s.
En el restaurante donde ella servía mesas seis noches a la semana para pagar las facturas médicas de su madre.
“Jen, la mesa 7 espera”, dijo Marsha desde la estación de servicio.
“Y el señor Peterson quiere que atiendas personalmente la mesa 12.
Son inversionistas importantes.
Hay un CEO de esos que salen en revistas”.
Jennifer tragó saliva.
La mesa 12 era la de Jackson.
“Claro”, respondió, aunque su voz sonó más baja de lo normal.
Se acomodó el uniforme, respiró hondo y caminó hacia la mesa 7 primero, como si unos segundos más pudieran prepararla para enfrentar a un fantasma.
Mientras anotaba el pedido de una pareja que celebraba su aniversario, su mano escribía mecánicamente, pero su mente ya estaba lejos de allí.
Volvía al lago.
Al viejo roble.
A Jackson dibujando casas en servilletas arrugadas mientras le decía que un hogar no debía ser un privilegio de los ricos.
Volvía a sus dedos entrelazados, a los anillos de promesa que compraron con monedas ahorradas, a las tardes en que él hablaba de arquitectura y ella de abrir una panadería donde todo oliera a canela, mantequilla y café recién hecho.
Habían sido jóvenes, sí.
Pero no había sido un juego.
Al menos para ella no.
“¿También podríamos pedir una botella de Cabernet?”, preguntó el cliente.
Jennifer parpadeó y volvió al presente con una sonrisa entrenada.
“Por supuesto.
Excelente elección”.
Terminó la orden y caminó hacia la cocina, sintiendo que el aire se volvía más pesado con cada paso.
Desde la ventanilla alcanzó a ver a Jackson inclinarse para escuchar a un hombre mayor de cabello plateado.
Todos parecían girar alrededor de él.
No era solo un arquitecto exitoso.
Era el centro de aquella mesa.
Cuando Jennifer se acercó por fin, el señor Peterson apareció a su lado con una sonrisa tan amplia que parecía ensayada.
“Caballeros, Jennifer se encargará de ustedes esta noche.
Es nuestra mejor mesera”.
Ella sintió el calor subirle al rostro.
Varios hombres la miraron con cortesía.
Jackson no.
Él seguía observando la carta de vinos.
“Empezaremos con su mejor champaña”, dijo el hombre de cabello plateado.
“Hoy celebramos una adquisición”.
“Enseguida, señor”, dijo Jennifer.
Comenzó a recitar las especialidades del chef con una precisión que no sentía.
Salmón con costra de hierbas, risotto de hongos, filete en reducción de vino tinto.
Cada palabra salía de su boca mientras ella rogaba que Jackson no levantara la vista.
Pero lo
