PARTE 1
—Tu hija no está traumada, Ricardo… solo la encerramos tantito para que se le quitara lo llorona.
Eso me dijo mi cuñada Verónica con una sonrisa torcida, mientras yo salía del baño cargando a Camila, mi hija de 4 años, temblando como si acabara de escapar de algo horrible.
La fiesta era en casa de mis suegros, en una colonia tranquila de Puebla. Mi sobrino Emiliano cumplía 7 años y el patio estaba lleno de piñatas, globos verdes, mesas con manteles de plástico, pozole, gelatinas y música norteña sonando desde una bocina vieja. Parecía una tarde familiar cualquiera. Todos reían. Todos comían. Todos fingían que no pasaba nada.
Yo había aceptado llevar a Camila porque mi exesposa me insistió.
—Es familia, Ricardo. No puedes tenerla escondida de todos —me dijo.
Camila era una niña sensible. No malcriada. Sensible. Se asustaba con los gritos, con los juegos bruscos, con los adultos que se burlaban demasiado fuerte. Desde mi divorcio, yo había aprendido a leer sus silencios. Cuando ella se quedaba callada, no era berrinche. Era miedo.
Por eso, cuando dejé de verla cerca de la mesa de dulces, sentí que algo se me cerró en el pecho.
La busqué junto al inflable. Luego en la cocina. Después en la sala. Nadie sabía nada.
—Ha de andar jugando —dijo mi suegra, sin levantar la vista de los platos.
Pero yo sabía que Camila no se alejaba sola.
Al fondo de la casa había un baño pequeño, junto al patio de servicio. La puerta estaba casi cerrada. Cuando la empujé, escuché un sollozo apagado.
Ahí estaba mi hija, acurrucada detrás de un bote de ropa, con el vestido rosa arrugado, el cabello pegado a la cara y los ojos enormes, llenos de terror.
—Cami, soy papá.
No corrió hacia mí de inmediato. Primero me miró como si necesitara comprobar que yo era real. Luego levantó los brazos y se aferró a mi cuello con tanta desesperación que casi no podía respirar.
—Papá, no me dejes con ellos —susurró.
Entonces vi su mejilla roja. También vi marcas en su muñeca, como si alguien la hubiera jalado con fuerza.
Salí al patio con ella en brazos.
—¿Quién tocó a mi hija? —pregunté.
La música bajó. Algunas miradas se escondieron en los vasos.
Verónica, la hermana de mi exesposa, soltó una carcajada.
—Ay, Ricardo, siempre tan dramático. Los niños estaban jugando. Ella empezó a chillar y la metimos al baño para que se calmara.
—¿La encerraron?
—No exageres. Fue una broma.
Mi suegra se acercó rápido, pero no a Camila. A mí.
—No hagas un escándalo en el cumpleaños del niño.
Camila hundió la cara en mi pecho.
—Me dijeron que si gritaba, nadie me iba a querer —murmuró.
Sentí que la sangre me ardía.
Verónica intentó tocarle la cabeza.
—Ya, princesa, no seas mentirosita.
Le aparté la mano.
—No vuelvas a acercarte a ella.
Mi exesposa, Mariana, apareció desde la cocina. Su cara no era de preocupación. Era de vergüenza.
—Ricardo, por favor. Todos están viendo.
—Que vean.
Caminé hacia la puerta con Camila apretada contra mí. Detrás escuché a Verónica gritar:
—¡Por eso la niña salió tan débil, porque tú la tratas como bebé!
No contesté.
La subí al coche, cerré los seguros y arranqué. En el asiento trasero, Camila repetía bajito:
—Yo no hice nada, papá… yo no hice nada.
Y mientras manejaba con las manos temblando, entendí que aquello no había sido una broma.
Lo que no podía creer era lo que estaba a punto de pasar…
PARTE 2
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