Un matrimonio nacido del sacrificio
Me llamo Valeria Morales y tenía veinticinco años cuando acepté casarme con un hombre al que apenas conocía. No lo hice por amor, ni por ilusión, ni siquiera por esperanza. Lo hice por mi madre adoptiva, doña Rosa, la mujer que me había recogido cuando era apenas una niña y me había dado un hogar humilde, pero lleno de dignidad.
La enfermedad llegó a nuestra vida como llegan las peores noticias: en silencio, sin pedir permiso. Primero fueron los síntomas pequeños, después la debilidad, y al final una palabra que cambió todo. El tratamiento era costoso, imposible para nosotras. Yo trabajaba cuanto podía, pero el dinero nunca alcanzaba.
Entonces aparecieron los Moncada, una familia poderosa de la Ciudad de México. Su propuesta me dejó sin aire: querían que me casara con Santiago Moncada, su hijo menor. Un hombre reservado, marcado por un accidente y acostumbrado a vivir apartado de los demás. Yo había oído su nombre en rumores, pero jamás imaginé que un día me vería caminando hacia él con un vestido blanco que no había elegido.
“No te estoy obligando, Valeria”, me dijo mi madre con lágrimas en los ojos. “Solo quiero salvar lo que me queda de vida contigo a mi lado.”
Acepté porque la amaba. Y porque a veces el amor también se parece al miedo.
Una boda sin alegría
La ceremonia fue elegante, impecable y extraña. Todo estaba organizado para que pareciera una unión perfecta, pero detrás de las flores y las copas caras había demasiadas miradas frías. Santiago me esperaba al final del pasillo, sereno, correcto, serio. No había ternura en sus gestos, ni promesas en sus palabras.
Cuando me habló por primera vez como esposo, su voz sonó tan baja que casi se perdió entre la música.
“Esto será más fácil si no esperas amor.”
Sus palabras me dolieron más de lo que quise admitir. Sin embargo, guardé silencio. Ya había entregado demasiado para permitirme también el orgullo.
