—¡Rubén, dile que esta casa es nuestra!
Él abrió la boca, pero no salió nada.
Otra vez el silencio.
Solo que esta vez ya no me dolió igual. Esta vez me dio claridad.
—Me voy con mi hijo —dije—. No porque ustedes me corran, sino porque no quiero que él aprenda que amar significa dejarse pisotear.
Tomé la bolsa que ya tenía preparada: ropa, documentos, pañales, medicinas. Nada más.
Doña Gloria se levantó temblando de coraje.
—No vas a sacar a mi nieto de esta casa.
La miré con calma.
—Mi hijo no es propiedad de nadie.
Rubén dio un paso hacia mí.
—Podemos hablarlo.
—Tuvimos años para hablarlo —respondí—. Pero cada vez que tu mamá me humilló, tú escogiste el suelo en vez de mi cara.
Esa frase lo dejó inmóvil.
Yo iba llegando al portón cuando escuché la voz de doña Gloria quebrarse.
—Espérate.
Pensé que venía otro insulto. Otra amenaza. Pero cuando volteé, la vi sentada, con la escritura entre las manos, como si el papel le pesara más que toda su soberbia.
—¿Tus papás vendieron su tierra por esta casa? —preguntó.
No respondí de inmediato.
—Vendieron la mitad de lo único que tenían para que su hija no rentara con un recién nacido.
Rubén se cubrió la cara.
Doña Gloria bajó los ojos.
Por primera vez, no parecía furiosa.
Parecía avergonzada.
Pero todavía faltaba lo peor.
Porque esa tarde, antes de que yo cruzara la puerta, alguien tocó el timbre.
Y cuando Rubén abrió, mis papás estaban afuera.
No venían solos.
Traían en la mano una carta que iba a terminar de romperlo todo…
PARTE 3
