Antes de que Renata alcanzara a pisar la fotografía, la tomó del mármol con una rapidez que ni él mismo supo de dónde salió. Elena seguía temblando, aferrándose al pecho donde el collar roto colgaba apenas de un hilo, mientras en la puerta de la cocina irrumpía una mujer de unos cincuenta y tantos años, empapada por la lluvia, con el cabello desordenado y la respiración rota por la prisa.
—¡No la dejes sola con ella! —gritó la mujer, señalando a Renata con un terror antiguo en los ojos.
Renata dio dos pasos hacia atrás. Por primera vez desde que Alejandro la conocía, perdió la compostura de manera visible.
—Tú… —murmuró—. No puede ser.
La mujer se quedó quieta al ver a Elena.
Y Elena, con los labios blancos, apenas logró hablar.
—¿Tía Matilde?
Alejandro volvió la vista hacia la foto.
En la imagen se veía a un hombre joven, elegante, de rostro serio, sosteniendo a una bebé envuelta en una manta. Al lado de él, aunque apenas recortada por el borde del papel, se alcanzaba a ver la mano de una mujer con una pulsera de diamantes que Alejandro reconoció al instante. Había visto esa pulsera guardada durante años en la caja fuerte de Renata.
Sintió un escalofrío.
—Renata —dijo, con una voz baja y peligrosa—. Quiero la verdad. Ahora.
Renata se recompuso con la ferocidad de quien lleva media vida sobreviviendo a base de mentiras.
—La verdad es que esa mujer vino a extorsionarnos —dijo, mirando a Matilde con desprecio—. Igual que su hermana hizo hace años. Igual que esa muchacha está haciendo ahora con su cara de inocente.
Elena la miró como si acabaran de abrirle el suelo bajo los pies.
—¿Mi mamá la conocía?
Matilde dio un paso al frente.
—Sí, mi niña. La conocía demasiado.
Renata chasqueó la lengua.
—No escuches a esta alcohólica.
Pero Matilde ya no parecía una mujer derrotada. Parecía alguien que había pasado demasiados años huyendo de una verdad insoportable y esa noche, por fin, había decidido dejar de correr.
—Tu madre no era una cualquiera, Elena —dijo, sin quitar los ojos de la joven—. Trabajaba en esta misma casa, cuando la familia Ferrer todavía vivía en la residencia vieja de Las Lomas. Era la nana del hijo de Renata.
El silencio cayó como un bloque de cemento.
Alejandro frunció el ceño.
—Renata nunca tuvo hijos.
Matilde cerró los ojos un instante, como si le doliera incluso recordar.
—Eso es lo que ella hizo creer.
Elena se llevó una mano a la boca.
—No… no…
Renata avanzó con una violencia repentina.
—¡Basta!
Pero Alejandro la detuvo del brazo.
Nunca antes la había sujetado así. Nunca antes la había mirado con semejante frialdad.
—No vas a volver a callar a nadie en esta casa.
Renata intentó soltarse, pero él no cedió.
Matilde siguió hablando, con la voz rota.
—Hace veintiséis años, Renata sí estuvo embarazada. Pero no de su marido. No del hombre que aparece en la foto. El verdadero padre era otro… un político casado con quien ella tenía una aventura. Cuando el bebé nació, todo se complicó. Hubo rumores, pruebas, fechas que no cuadraban. Y tu madre, Alma, supo demasiado.
Alejandro soltó lentamente el brazo de Renata.
Ya no por debilidad.
Sino porque el asco le subía desde el estómago.
—¿Y Elena? —preguntó, mirando a Matilde.
La mujer tragó saliva.
—Renata tuvo una niña. Una niña sana. Pero el escándalo podía destruir su boda, su apellido y la fortuna que estaba a punto de heredar. Así que hizo algo peor que abandonarla. Le pagó a su marido para fingir que el bebé había muerto horas después del parto… y ordenó que lo desaparecieran.
Elena retrocedió tambaleándose.
—No… no…
Matilde lloró.
—Tu madre, Alma, no pudo permitirlo. Te sacó de la clínica. Huyó contigo esa misma noche. Te crio como su hija en Oaxaca, con ayuda mía. El collar era la única prueba que se atrevió a guardar. Dentro escondió la foto que tomó antes de escapar.
Alejandro sintió que el aire de la cocina se volvía irrespirable.
Miró a Renata.
Ella no lloraba.
No negaba.
Solo observaba a Elena con una mezcla monstruosa de rabia y pánico.
—Dilo que es mentira —susurró Elena, quebrándose—. Dilo.
Renata levantó el mentón.
Y sonrió con una soberbia cruel que confirmó todo antes de que abriera la boca.
—¿Para qué? —dijo—. Ya está aquí. Ya lo saben.
Elena soltó un sollozo que pareció arrancarle algo del alma.
Alejandro sintió una oleada de furia tan intensa que tuvo que apoyar una mano en la barra para no perder el control.
—¿Es tu hija? —preguntó.
Renata lo miró sin pestañear.
—Biológicamente, sí.
Elena se dobló sobre sí misma, llevándose ambas manos al vientre.
Matilde corrió a sostenerla.
—Respira, mi niña. Respira.
Pero lo peor todavía no había llegado.
Porque en ese instante Renata volvió a clavar los ojos en el abdomen de Elena. Y esa mirada, llena de un odio enfermizo, hizo que Alejandro entendiera que el embarazo no era un detalle más.
Era el centro del horror.
—¿Qué más sabes? —preguntó, avanzando hacia su esposa—. ¿Qué tiene que ver el bebé?
Renata rió por la nariz.
—Todo.
Alejandro sintió un nudo helado en la garganta.
—Habla.
Renata alisó con calma el frente de su vestido, como si estuviera por entrar a una gala y no a dinamitar su vida.
—Hace cinco meses mandé a investigar a Elena cuando empecé a notar cómo la mirabas —dijo—. Descubrí quién era. Descubrí de dónde venía. Descubrí que Alma había muerto… y pensé que el problema podía resolverse discretamente.
Matilde apretó la mano de Elena.
—Maldita…
—También descubrí algo más —continuó Renata, ignorándola—. Que el hombre que embarazó a esta niña no era un campesino cualquiera que la dejó tirada.
Alejandro dejó de respirar.
Elena levantó la cabeza muy despacio.
Tenía la cara empapada en lágrimas.
—¿Qué… qué quiere decir?
Renata la miró con un desprecio casi ceremonial.
—Quiere decir que el hijo que esperas no es de un desconocido. Es de Julián Ferrer.
El nombre reventó la escena.
Alejandro sintió un golpe seco en el pecho.
Julián.
Su sobrino.
El hijo de su hermano mayor.
El heredero más visible del grupo hotelero.
El muchacho al que él mismo había llevado a trabajar a la compañía un año atrás.
Elena dio un paso atrás como si la hubieran abofeteado.
—No… no… eso no puede ser…
Matilde la abrazó con fuerza.
—Yo no lo sabía, mi niña.
Alejandro recordó de golpe ciertas cosas. Las visitas “casuales” de Julián a la casa. Sus bromas con el personal. La manera en que Elena evitaba cruzarse con él. Una tarde en que la vio salir llorando del jardín y, cuando le preguntó, ella dijo que extrañaba a su madre. Todo encajó demasiado tarde.
—¿Él te obligó? —preguntó Alejandro, mirando a Elena con una mezcla brutal de rabia y culpa.
Elena cerró los ojos.
Sus labios temblaron tanto que parecía incapaz de formar palabras.
—Me dijo… me dijo que me quería —susurró al fin—. Que me iba a sacar de aquí. Que me iba a rentar un departamento. Que nadie tenía que enterarse. Y cuando le dije que estaba embarazada… cambió. Me dijo que yo era una sirvienta loca. Que nadie me creería. Que si hablaba, iba a terminar en la calle.
Alejandro apretó los puños hasta clavarse las uñas en las palmas.
—Hijo de su madre…
Renata soltó una carcajada.
—Exactamente.
Elena la miró, confundida y herida.
Y entonces Renata dijo la frase que terminó de romper el mundo.
—Tu bebé viene del mismo árbol podrido que tú. Mi hija embarazada por mi sobrino político. ¿Te imaginas los titulares? ¿Te imaginas la guerra de herencias? ¿Te imaginas lo rápido que el consejo destruiría a Alejandro si esto sale a la luz?
Alejandro la miró con incredulidad.
—¿Eso es lo único que te importa? ¿Las acciones?
