Y entonces se rompió.
—La amante de Diego —sollozó—. Se llama Vanesa. Me dijo que yo se lo había quitado todo.
Regina se acercó. Dudó apenas antes de tocarle el cabello, como si temiera que su hija rechazara aquella caricia.
—¿Dónde está Diego?
—No contesta. Creo que estaba con ella. Creo que sabía.
Regina apretó la mandíbula.
—Entonces vamos a probarlo.
Cinco años antes, Regina le había advertido a Clara que Diego no era trigo limpio. Había contratado investigadores. Habían encontrado deudas, negocios falsos, demandas, mujeres abandonadas. Pero Clara estaba dolida por la muerte de su padre y confundida por un amor que parecía rescatarla del frío familiar.
Diego la había conocido en una cafetería de Guadalajara. Ella lloraba sobre un café frío, días después del entierro de su papá. Él se acercó con servilletas y una sonrisa amable. La hizo reír cuando nadie podía. Le dijo que no le importaba su apellido. Que él amaba a Clara, no a la heredera.
Qué bonito suenan las mentiras cuando una tiene el corazón quebrado.
Regina le dio un ultimátum: si se casaba con Diego, perdía acceso al fideicomiso, al puesto en la junta y al respaldo familiar.
Clara eligió a Diego.
Cambió su vida de mansiones por un departamento rentado. Luego por una casita modesta. Se volvió maestra. Cocinaba, pagaba recibos, sostenía la casa mientras Diego hablaba de negocios que nunca despegaban.
Al principio, ella creyó que el amor era sacrificio.
Luego quedó embarazada.
Y Diego cambió.
Llegaba tarde. Olía a perfume ajeno. Escondía el celular. Le decía que se había vuelto floja, sensible, exagerada. Cuando Clara descubrió mensajes amenazantes de una mujer desconocida, él le dijo que estaba loca.
“Él no quiere a ese bebé.”
“Lo estás atrapando.”
“Desaparece antes de que te haga desaparecer.”
Clara no denunció. Le dio vergüenza. Pensó que si pedía ayuda, todos dirían que su madre tenía razón.
Ahora estaba en la cama de un hospital, con la espalda quemada y el hijo en peligro, entendiendo que el orgullo también puede ser una cárcel.
El detective Morales llegó esa tarde. Hombre serio, de bigote recortado y ojos cansados.
—Señora Suárez, detuvimos a Vanesa Luna en el aeropuerto. Intentaba tomar un vuelo a Cancún para luego salir del país.
Clara tragó saliva.
—¿Sola?
El detective miró a Regina antes de responder.
—No. Su esposo estaba con ella.
El silencio pesó como piedra.
Diego no estaba en el hospital preguntando por su esposa embarazada. Estaba ayudando a escapar a la mujer que casi la mataba.
Regina tomó la mano de Clara.
—Respira, hija.
El detective continuó:
—Tenemos cámaras del edificio de Vanesa. Su esposo le entregó dinero y le dio información sobre su horario. También tenemos audio.
Clara sintió náusea.
—¿Qué dijo?
Morales abrió su libreta.
—Que usted estaría sola en casa. Que por el embarazo no podía moverse rápido. Que solo quería “asustarla” para que entendiera que él ya no la quería.
Clara cerró los ojos.
Así de poco valía para Diego. Cinco años de matrimonio reducidos a una frase cobarde: solo asústala.
Esa noche, Regina no se fue. Se quedó sentada junto a la cama, como si los cinco años de distancia pudieran repararse con una guardia silenciosa.
—Mamá —dijo Clara, con voz débil—. Tenías razón.
Regina negó despacio.
—Yo no quería tener razón. Yo quería que fueras feliz.
—Me equivoqué.
—Te enamoraste en un momento de dolor. Eso no te hace tonta. Te hace humana.
Clara lloró en silencio.
Al día siguiente llegó Laura, su mejor amiga y compañera de escuela, cargando café, pan dulce y una bolsa llena de cartas de sus alumnos.
—Los niños preguntan por usted, maestra Clara —dijo, tratando de sonreír—. Una niña dibujó un bebé con capa de superhéroe.
Clara se rió y lloró al mismo tiempo.
Laura le tomó la mano.
—Tengo que decirte algo. Debí hacerlo antes.
