Me agarró del pelo.
Y me gritó que dejara de lloriquear y me largara. Mientras, mi padre apartaba la mirada con desprecio y mi hermana sonreía al decir que por fin tendría el cuarto solo para ella…
Hasta que mi marido llegó.
Y todo cambió.
Me llamo Lucía Hernández. Tengo treinta y un años. Y me echaron de casa veinticuatro horas después de una cesárea.
No de mi piso.
Sino del de mis padres, en Ecatepec, donde me estaba recuperando porque en el departamento que compartía con mi marido, Mateo García, seguían arreglando una fuga de agua que había dejado la recámara patas arriba.
Mateo había salido a la farmacia a por antibióticos, gasas y las toallas postparto que me habían mandado en el hospital.
Yo estaba en mi antigua habitación, con mi hija Valeria dormida en el moisés, moviéndome despacio porque cada paso me tiraba de los puntos.
Entonces sonó el celular de mi madre, Carmen. Y en cuanto colgó, entró en el cuarto con esa cara afilada que siempre ponía cuando se trataba de mi hermana.
—Tu hermana viene esta tarde con el bebé —dijo—.
Necesita esta habitación más que tú.
Creí que era una broma cruel.
Mi hermana Daniela, dos años menor que yo, acababa de tener un niño y llevaba toda la vida siendo el centro de la casa.
Aun así, pensé que ni mi madre sería capaz de decir aquello delante de una mujer recién operada.
—Mamá, apenas puedo levantarme —le dije—.
Déjame al menos descansar hasta que vuelva Mateo. Luego vemos cómo organizarnos.
Ella ni pestañeó.
—Te estás moviendo perfectamente.
Empieza a guardar tus cosas.
Mi padre, José, estaba apoyado en la puerta de la sala, sin mirarme a la cara.
Cuando intenté incorporarme con Valeria en brazos y el dolor me dobló la cintura, murmuré que aquello era inhumano.
Fue entonces cuando mi madre perdió el control.
Se acercó, me agarró del pelo con una mano y tiró de mí hacia el borde de la cama.
—Deja de lloriquear —me gritó—.
Haz la maleta y lárgate.
Solté un quejido porque sentí un latigazo en la herida.
